Rindo de nervoso... ainda

Da falsa arte de se desempapelar...

2011-12-16T17:02:00.000-02:00

Embora a essa altura da vida já não me lembre se aprendi tal lição de um sábio ou de uma sabiá, repito aqui, convicto, que cada homem é uma ilha.
No meu caso, sou, e sempre fui, uma ilha cercada de papel por todos os lados: jornais, mais ou menos amarelados, revistas diversas, de interesses diversos, livros, bloquinhos, boletos, contas, recortes, e muitos, muitos outros papéis sobre os quais a memória se fez incapaz de revelar o que fazem ali. Nada de anormal para tantos de meu perfil e geração.

O que quero contar é que temo uma crise de identidade, que pressinto instalando-se. Ontem, deixei de receber o Estado de Minas diário, o último dos jornais que ainda não haviam migrado para o meu iPad. Ele agora co-habita, em mansa virtualidade, com a Folha, o JB online, o Le Monde, o El País, além daqueles em que dou bicadas (acho que foi a sabiá!), como o NY Times, percorrido com dificuldades da ignorância, e outros que tais.

Em papel, agora, só assino uns jornais de periodicidade dilatada, revistas várias (embora algo como um terço delas, como Veja e Carta Capital, só borbulhem nas telinhas mágicas), panfletos de Ongs e derivados, coisas assim.

Temo que tal diminuição do cerco, tal diminuição da papelada, atraída, via wi-fi ou 3G, para o buraco negro da virtualidade, temo que essas ondas acabem por me libertar, e eu não saiba o que fazer dessa liberdade.

Sabedoria minha, grande ilustração? Perguntem à minha mulher, a meus amigos, à minha terapeuta, e eles serão unânimes: essa vida empapelada é pura mania, loucura mansa. Se juntar papéis fosse sabedoria, os catadores de recicláveis (como ora se diz) seriam mestres. Mas quem, em vã consciência, ousa afirmar que eles não o sejam. Vidinha mais complicada, putz!

Eu sou... (autor desconhecido)

2011-11-04T12:34:00.002-02:00

Eu sou...
Eu sou os livros que leio, os lugares que conheço, as pessoas que amo.
Eu sou as orações que faço, as cartas que recebo, os sonhos que tenho.
Eu sou as decepções por que passei, as pessoas que perdi, as dificuldades que superei.
Eu sou as coisas que descobri, as lições que aprendi, os amigos que encontrei.
Eu sou os pedaços de mim que levaram, os pedaços de alguns que ficaram, as memórias que trago.
Eu sou as cores que gosto, os perfumes que uso, as músicas que ouço.
Eu sou os beijos que dei, sou aquilo que deixei e aquilo que escolhi.
Eu sou cada sorriso que abri, cada lágrima que caiu, cada vez que menti.
Eu sou cada um dos meus erros, cada perdão que não soube dar, cada palavra que calei.
Eu sou cada conquista alcançada, cada emoção controlada, cada laço que criei.
Eu sou cada promessa cumprida, cada calúnia sofrida, a indiferença que se formou.
Eu sou o braço que poucas vezes torceu, a mão que muitas outras se estendeu, a boca que não se calou.
Eu sou as lembranças que tenho, os objetivos que traço, as mudanças que sofrerei.
Eu sou a infância que tive, sou a fé que carrego e o destino que reinventei."
Autor desconhecido.

Ressacas de um tombo, e que tombo...

2011-09-13T23:14:00.000-03:00

_{Depois de longa e tenebrosa ausência, transcrevo aqui a matéria perpetrada para a próxima edição do Cometa, de onde sou colaborador desde antes da invenção da imprensa (e, agora, também online).}

_{Quem merece minhas lágrimas?}

Coberto, cercado, imerso e anuviado pela pletora de informações, edesinformações, sobre o 11 de setembro, e seus desdobramentos, fiquei aquimeditando com meus velhos botões em suas casas puídas: seria possível, e fariasentido, um tal evento, digamos assim, 20 anos antes, em 1981? O que seria, seé que seria, do espetacular atentado sem o celular universalizado, a internetestando reservada aos militares “desenvolvidos“, as redes sociais ainda comoficção científica e as transmissões via satélite, em especial de TV, aindaengatinhando?

Acho que seria totalmente outra coisa, tanto na surpreendenteconcepção, e realização, quanto, e principalmente, na repercussão estonteanteque foi buscar até o mais distante dos beduínos ou esquimós. Um fato do mundo,talvez como nunca antes na história... desse mundo. Os mais grandiloquentes,que costumam ser também os mais mentalmente preguiçosos, urraram na buchacoisas do tipo “a partir desse dia, a história humana se divide entre o antes eo depois da queda das torres gêmeas”, “nosso mundo nunca mais será o mesmo”, eos mais despudorados, sem vacilo, “o ocidente e o oriente (sic!) se enfrentarãonuma guerra final”, “o islamismo mostrou sua verdadeira face, seus valores sãoinconciliáveis com os nossos (sic!)”. E a macacada, entre dois carrapatos arrancadosda pança, entre eufórica e lacrimejante seguiu repetindo tais dísticos mídia einternet a fora.

Humilhados como foram, percebendo, desde antes, que a bunda de seudomínio sobre o mundo estava exposta, levando bicudo de tudo que era lado,vendo-se como o pai que apanhou em público do vizinho fracote e roto, osEstados Unidos da América não podiam se contentar com a banalidade de matar ummonte de terroristas, e conterrâneos desses malvados, ou de tratorar uns doisou três países não tão “democráticos como deveriam ser”, habitados por gentenão tão civilizada assim. Isso era importante, mas não bastava. Nem de longe.

Os EUA haviam aprendido, com a já distante derrota no Vietnã, que sóse ganhava uma guerra no mundo contemporâneo conquistando corações e mentes. Eeles agora tinham experiência, e conheciam os instrumentos mais eficazes paraempreender tal batalha. Essa parecia ser atarefa. Lembro-me bem que, em paralelo ao turbilhão de imagens chocantes edeclarações desencontradas, começaram, com o apoio de toda a mídiaoficializada, a tentar relativizar o papel imbecil e a cara de babaca do BushJr ao receber, quase ao vivo, um cochicho na orelha anunciando a catastróficanotícia. E ele ficou não poucos instantes naquela postura, no mínimo poucoadequada, no caso, para o homem mais poderoso do mundo: a cara entre impassívele assustada, sentado numa cadeira baixinha enquanto o mundo parecia lhe cairsobre a moleira, tendo interrompido a historinha que contava, numa escola, paraum grupo de crianças, ora perplexas.

Os EUA teriam também que conviver, mais que antes, com os paradoxosimpostos por seus encantos e sua liderança. Como explicar, a si mesmos, aeficientíssima assessoria prestada ao bando de jovens terroristas por Mr. Gates& Cia? Vejamos. Se a perfeição absoluta do atentado, e de seus efeitos, nãopoderia ser imaginada nem por Alá, num momento de entediado devaneio, a chanceda execução seria igual a zero sem as habilidades adquiridas através do FlightSimulador, da Microsoft, e outros softwares de alcance público. Aqueles modernoskamikazes muçulmanos nada tinham pilotado além de pequenos Cessnas, e detinhamralos conhecimentos próprios sobre o espaço aéreo norte-americano. Sentados diantede computadores, certamente americanos, eles passaram centenas de horas,durante dezenas de meses, provavelmente até se divertindo nas simuladas cabinesde imensos Boeings, tirando rasantes sobre prédios, treinando a mira nos alvosgêmeos que pareciam marcar em definitivo a skyline nova-iorquina, e, quem sabe,antegozando o prazer sagrado de se esborrachar no Pentágono, símbolo maior dasegurança ianque.

Mas, passados dez anos dos atentados, mesmo estando a mídia temerosade perder uma pauta tão garantida e certeira quanto a trajetória de trêsdaqueles quatro aviões, as homenagens e comemorações deixaram claro que umalição ainda está por ser aprendida. Enquanto houver hierarquização dossofrimentos e da dor, a paz será um alvo distante para olhares tão míopes. Comoexplicar a um iraquiano ou a um afegão que as centenas de milhares de mortos,civis em imensa maioria, em seus territórios, são banalizadas pela observação civilizadado mundo ocidental? Como compreender que os quase três mil mortos nos atentados,e os 6.300 soldados mortos no Iraque e Afeganistão, sejam reverenciados complacas e belos monumentos, e com o choro comovido do universo midiático, aomesmo tempo em que os que perderam a vida do “lado de lá” são juntados nosdesumanizados pacotões das estimativas imprecisas?

Como afirma a publicidade de algo que não me lembro o quê, são asperguntas, e não as respostas, que movem o mundo. Quando o mundo do “lado decá” se disporá a enfrentar as grandes questões do hoje, abrindo mão dasrespostas fáceis do nosso conforto? Quando descobriremos que é inviável aglobalização baseada apenas na partilha dos ônus?

Tais são apenas outras perguntas. Banais, como tantas.

Paulinho Saturnino Figueiredo

Setembro de 2011

Minha proposta de cartaz para uma franquia italiana que, na certa, chegará por aqui.

2011-05-15T00:19:00.000-03:00

Uns 1000 novos modos de me ver e ouvir.

2011-05-14T18:44:00.000-03:00

De repente, bato o olho na coluna à esquerda de meu Facebook, e sinto um frissom gostoso, nada virtual. O mostrador me avisa: cara, você agora tem 1.000 amigos facebookistas, vê se toma juízo. É bom, mas é estranho para alguém criado com telefone de girar o dial, discos de vinil, mercearias onde se pegavam os cereais com conchas, direto dos sacos, e numa época onde os frangos ainda gritavam no quintal tentando adiar a morte inevitável, mas os almoços familiares domingueiros não podiam esperar. 1.000 amigos, boa parte dos quais nunca toquei, nem tocarei; nunca vi, nem verei, ao menos naquele modo antigo, no qual fui treinado, onde as telinhas de vidro não interrompiam o eventual percurso carinhoso de minha mão, um afago, um beijo amigo.

São novas abordagens, novas empatias, novos critérios de crença e lealdade. Os amigos se posicionando como se num organograma elástico, voluntário, pulsando em regras próprias, ainda meio desconhecidas, medos, confianças, atrações, repulsas, ofensas, elogios, tudo em busca de seu tom e de sua importância nessa ágora fantástica que vai se forjando no éter do espaço cibernético. Invejo, e como invejo os meninos de hoje que encaram tal realidade (e seria mesmo uma realidade?) com fluência e naturalidade. Eu sou só espanto e perplexidade, apesar do jeitinho natural com que tento me apresentar nessa cena.

1.000 amigos cibernéticos (muitos deles replicantes da vida real, se é que ainda se pode denominar assim) transitam com maior ou menor liberdade e intensidade por meu modem de banda larga. Como em episódio de uma boa novela, sempre existe algum deles à espreita, horário e distância pouco importando, pronto para reagir a qualquer manifestação que eu faça, curtindo, comentando, dando uma bronca mais ou menos merecida, decidindo entre verdade ou boato, achando ou não que seus princípios morais e éticos foram arranhados pela afirmação ou pela piada. Alguns deixam marcas, outros só espreitam, em silêncio tímido, preguiçoso ou predador.

Homenageio esses tantos amigos, e outros que ainda espero ter fôlego para conquistar. É bom sermos assim, sem maiores compromissos ou constrangimentos, adversários de nossas eventuais solidões, companheiros em nossas eventuais fantasias, parceiros, mesmo se eventuais e efêmeros, de causas e idéias que nos atiçam ou comovem. Bola pra frente, e obrigado.

De espiões e assombrações.

2011-05-10T19:27:00.000-03:00

Vivemos em um mundo onde as informações e os dados mais diversos circulam, e se juntam, de maneira inesperada, impensável e em relação à qual ainda tateamos impressões e compreensões. Só muita ingenuidade para não imaginar que estamos mergulhados num mundo de espionagens diversas, possivelmente competitivas entre si, e com um poder de integração entre elas mais complicado do que possa parecer.

A mais visível, ativa e cruel, é a espionagem comercial. Ela vem traçando perfis de cada usuário da rede, o que não seria necessariamente ruim. O danoso é que nos vemos progressivamente aprisionados a moldes, com frequência caricaturais e imprecisos, dos quais vai se fazendo difícil nos libertarmos. Tento explicar-me. Por exemplo, aquelas colunas que cada vez mais, e meio misteriosamente, vão surgindo ao lado de nossas telinhas, apesar da aparência aleatória e ocasional, são fruto de acurada pesquisa. Somos bombardeados com informações variadas sobre aquilo que eles lá, em algum lugar, concluíram que queremos ou, pior ainda, que necessitamos. Redirecionar tais perfis, ou expectativas, no sentido que nos interessa, informações de que realmente necessitamos, vai se tornando tarefa árdua, por vezes atormentadora. Jovem rebelde, mulherzinha, mulherão, gay, tímido, velhote metido a besta, por aí estão imaginando como chegar à sua mente, a seus desejos e, certamente, a seu dinheiro. Até o deficiente consumidor que sou (talvez mais um consumidor deficiente) é contemplado com uma chuva de tentações e apelos. Conspiração? Nem pensar. É a lógica de um velho e bem sucedido sistema econômico se reordenando, em clima de intensa competição, para te envolver e conquistar, você consumidor.

Se falarmos em espionagem política, aí as paranoias, por natureza gulosas, encontram campo fértil para encher a pança. Estou certo de que estamos mais expostos, e portanto mais fragilizados, que nunca, mas daí a estarmos sendo espionados com fins específicos vai um mundão de distância. Não imagino até onde uma tal pletora informativa, um tal jorro contínuo de dados diversos, advindos de culturas e contextos políticos variados, poderia ser pragmaticamente processada e utilizada por agências centrais do que quer que sejam. Para quê? Gerando quais ações? Não somos potenciais Bin Ladens, nem trocamos informações e impressões que, na quase totalidade dos casos, não possam ser obtidas por agentes competentes com relativa facilidade.

Temo que tais discursos temerários e grandiloquentes possam inibir nossa tarefa mais premente: participar ativamente da tomada e da ocupação da internet, a grande rede, levando à frente as idéias, as discussões, as piadas etc que nos pareçam relevantes, importantes, divertidas, seja lá o que for. Claro que somos minúsculos diante dos poderes da grande rede, mas ela não vive sem nós, não se ocupa com conteúdos próprios. A internet não é um mega meio de comunicação, ela é algo novo e desconhecido, uma rede que tem tudo para se firmar como um grande bem da humanidade, um lugar do exercício da liberdade, em especial no tocante à informação, como o homem nunca imaginara, seja nas redes sociais, ou não.

O ordenamento político e tecnológico da internet ainda está em seus primórdios, a inibição de nossos impulsos e tesão de coloca-la ao serviço da maioria só pode interessar aos que hoje acreditam ter as rédeas da rede em mãos, e vivem o pânico de perde-las. Mesmo que aparente ou realmente bem intencionados, tais declarações sobre perigos e ameaças merecem ser ouvidos com respeito, mas também com desconfiança, cautela e reflexão.

Velho em mim

2011-05-07T19:10:00.002-03:00

..............................
Há muito suspeitei o velho em mim.
Ainda criança, já me atormentava.
Hoje estou só. Nenhum menino salta
de minha vida para restaurá-la.
..............................
E depois das memórias vem o tempo
trazer novo sortimento de memórias,
até que, fatigado, te recuses
e não saibas se a vida é ou foi.
..............................
Carlos Drummond de Andrade

Rodando a vida

2011-05-04T12:00:00.000-03:00

Há os que me vendo não me ouvem, e, se me ouvindo, em mim não crêem quando digo que a vida vem e se esvai sobre rodas.

foto de Dinu Mendrea, Israel

post dedicado à amiga Tchela (reproduzido de um antigo blog meu)

Gosto desse sucesso...

2011-03-28T20:04:00.000-03:00

Estou insuportável, metido a besta. Na sexta-feira, 25/03, atendendo a convite, fui falar na aula inaugural dos "PerCursos Formativos em Docência do Ensino Superior", no auditório da Reitoria da UFMG. Além da honra e do prazer de voltar à Casa onde vivi minha vida profissional, e me aposentei, fui homenageado com o troféu "Docência: Sucessos do Ofício" (vide foto). Não fosse o marcapasso recém implantado, acho que um piripaque de emoção poderia ter me desmontado. Pensei com paixão nos ex-alunos, muitos dos quais reencontro nas quebradas da internet, e tive a certeza de que o prêmio pertencia a eles. Além de minha eterna gratidão.

Dicas para ser um non (ou pouco) sense

2011-01-19T17:04:00.000-02:00

...ter problema de auto-imunidade e aceitar beijo no coração...
...fazer a dança da chuva para nuvens de poeira...
...insistir em sexo oral com tubarão...
...coçar o saco com mãos de tesoura...
...beijar a morte e morrer de tesão...
...apostar sozinho na roleta da vida...

Azedou o caramelo.

2011-01-19T11:07:00.001-02:00

A mídia se atropela em busca de furos, ou, ao menos, de um destaquezinho na cobertura da tragédia na área serrana fluminense. Tragédia de verão, como aquelas que há anos vêm quebrando o galho dos jornais, TVs e rádios nessas épocas de tradicional vácuo noticioso. O mico-mór dessa temporada, imbatível até agora, ficou por conta do tal cachorro Caramelo, aquele que teria ficado zelando pelo sono eterno de sua dona, deitado ao lado da sepultura cavada às pressas.

Rodolfo Júnior, voluntário que ajudava na tarefa urgente de se abrir as covas, levantou seu protesto. O cachorro que aparece na foto que comoveu o mundo é, em verdade, o John, fiel companheiro que o acompanha por toda parte, e ali estava só observando o seu trabalho. Parece que Caramelo até existe, mas sua história é outra. No Conversa Afiada, Paulo Henrique Amorim levantou o mico. Postei lá um comentário que reproduzo aqui:

Proponho um debate entre um representante da OAB, um das igrejas, um jornalista global, talvez o Merval, o governador Cabral (se prometer não fazer aquela ensaiada cara de choro), uma nutricionista (hoje quase não existem matérias sem a opinião da classe, e não me perguntem o porquê), e talvez um emocionável representante da tal comunidade. O tema? Caramelo é, ou não, portador de uma personalidade exibicionista? Caso o seja, que tipo de punição exemplar deveria ser imposta ao animal farsante? O momento é grave, a mídia não pode dar guarida aos que só querem aparecer.

Tema para uma insônia

2011-01-12T18:22:00.000-02:00

"As ideologias nos separam.
Os sonhos e as angústias nos unem"
E. Ionesco

A hora é essa

2011-01-10T23:40:00.000-02:00

Tutuca , dotado de raro espírito público, me avisa e convoca. É, enfim, chegada a hora. A luta dos cadeirantes chega a novo patamar. Chega de ver nossas vagas especiais usurpadas, acabou de vez essa sacanagem de insinuar que temos necessidades especiais. Seremos implacáveis com os pais babacas que se irritam com as criancinhas quando elas nos perguntam porque andamos assim, e passaremos com as rodas sobre os calos daqueles que se dirigem a cadeirantes como se conversassem com bebês, e dos mais retardadinhos. Negaremos gorjetas aos garçons e garçonetes que se dirigem a nossos acompanhantes perguntando o que vamos querer, e desprezaremos aqueles e aquelas que responderem a nossos olhares desejosos com sorrisos complacentes.

É apenas um começo.

Às armas irmãs e irmãos de rodas!

Revendo um velho amigo

2011-01-05T22:22:00.000-02:00

Auspicioso 2011. Estava eu num domingueiro passeio pelo Diamond Mall quando, de repente, não mais do que de repente, bati o olhar sobre um amigo querido. A gente não se via de há muito, mas foi só chamá-lo, e os olhos de amizade rebrilharam, desconhecedores que são das ausências, mesmo as longas.

Logo achegou-se a Laise, sua mulher, boa amiga, gente fina. Conheci Clara, sua neta, partilhei a mesa ainda com sua filha e seu genro. Foi um delicioso e comovido pequeno pedaço de tarde. Saí feliz com o reencontro, a cabeça revirando velhas histórias. Foi pouco? Parece. Hoje recebi email de uma amiga comemorando o texto que lera na última página do caderno de cultura do Estado de Minas.

Ali, o poeta Fernando Brant, o tal querido e velho amigo, homenageava nossa amizade, e comovia esse velho admirador que ora vos fala com palavras de sua apurada lavra, pondo em encantado perigo esse coração que anda passando por provas, nem sempre tão doces. Orgulhoso da vida, reproduzo abaixo o texto da coluna publicada hoje:

REVENDO UM VELHO AMIGO

Estava de bobeira na esquina de um shopping, depois de dar uma olhada nas prateleiras de uma livraria e não me interessar por nada, quando ouço meu nome. Volto e dou de cara com a simpatia absoluta, o jeito de sempre, do Paulinho, movendo-se com naturalidade a bordo de uma cadeira de rodas. Ficamos às vezes um tempão sem nos encontrar com pessoas que valem à pena, que seguiram seu rumo, mas vivem na mesma cidade. Se não me engano, a última vez que abracei essa querida pessoa, foi durante a campanha presidencial de 1989. Lula foi à minha casa para ter uma conversa com o mundo cultural de Belo Horizonte. Houve Lula e eclipse da lua naquela noite.

Paulinho estava em minha lista e apareceu. Havia um porteiro que não queria deixar que ele entrasse. Ele dizia seu nome, Paulo Roberto, e não havia nenhum Paulo Roberto na lista. É que eu colocara ali o carinhoso, e estranho para muitos, apelido que lhe déramos: “Paulinho que acha ridículo andar de carro.” Vou explicar a alcunha. Observador, ele via as pessoas passando por ele, dentro de automóveis, e abstraía a existência do veículo. Assim, era engraçado imaginar os homens e mulheres falando e andando sentadas, passando diante dos pedestres e seguindo viagem. Com os ônibus era mais chocante. Dezenas de passageiros conversando, olhando a rua, se espremendo no espaço exíguo. Sem a carcaça do veículo era um espetáculo risível.

O fato é que ficamos ali, ele e sua mulher, eu e alguns dos meus, rememorando pessoas e fatos passados há muitos anos. Ele conserva o mesmo bom humor que o aproximava de todos. As dificuldades de locomoção que tem, ele as superou sem nunca se lamentar. Ao contrário, sempre fez o que projetou para si. Estudos, universidade, mestre durante anos na UFMG. Dele foi o primeiro carro que conheci (logo ele que achava ridículo etc) adaptado para quem não tinha todos os movimentos.

Encontrá-lo e abraçá-lo neste começo de ano, me deu força e alegria. Êta vida boa, meu Deus. Se o Paulinho existe, e se tantos amigos e amigas existem, se a cultura está aí para embelezar e pacificar a existência de todos, estamos salvos.

Confesso que guardo uma impressão de shoppings como lugar de encontro de outras gerações, não a minha. Tenho mania das esquinas ao ar livre, mas preciso admitir que isso foi caindo de moda, por causa da insegurança, poluição sonora e outros males das metrópoles. Para que tanto carro, tanta violência? Naquele começo de tarde, revendo e abraçando o amigo, eterno no sorriso e no bom caráter, vi que todo lugar é propício ao encontro. Necessário é que haja pessoas que valha a pena encontrar. Nisso eu sou rico.

Assim Caminha a (Super) Humanidade

2010-12-30T20:02:00.000-02:00

Bloguinho semi-novo, em estado de recuperação

2010-12-28T20:13:00.000-02:00

O caro leitor desses precários bytes e bits talvez já tenha presenciado a cena de uma égua, movida pelos impulsos da maternidade, empurrando, com o focinho, seu filhote para os desafios da existência. Mais empreguiçado, ou menos, o potro acaba por se mexer, vacila, cambaleia, e acaba indo em frente.

Pois é o que meu valente xará (vide A Saga de Valente ) anda fazendo comigo, tentando empurrar, pra ver se pega no tranco, o meu emperrado blog. Nesse ano que vai chegando na curva, o blog ficou meio de enfeite, silencioso, guardando vaga no disputadíssimo espaço do converseiro cibernético. Motivos sempre haverão, mas o que conta, no fundo, é como e porque reagir a eles. E agora me vejo engajado, no susto que seja, entre os blogueiros em recuperação... na pior das hipóteses, em recuperação de blogs adoecidos.

Ainda na semana passada, uns apuros novos, e meio brabos, com a saúde, sacudiram meu sossego e minhas frágeis ilusões de eternidade. Como soe acontecer, do episódio arrancam-se coisas de aprender, coisas de rir e coisas de chorar. Poupado, como me encontro, nos hábitos do escrever, vou lançar mão, no relato que se seguirá, de trechos de dois emails que enviei, logo que saí do hospital, a um amigo, renomado médico. Preservarei com iniciais, por razões várias, as referências mais diretas.

Oi, tudo bom? Andei passando por uns apertos esses dias, e cheguei a pensar em te ligar em busca de uns conselhos. Mas, como a situação estava confusa, e parecia sobre controle, o tempo foi passando.
No domingo, 12/12, acordei ensopado por um suor gelado e tomado por uma sensação estranha. Passei a mão no meu oxímetro (que uso para monitorar minhas questões respiratórias) e me espantei ao ver que a frequência cardíaca não passava dos 22. A Unimed mandou rapidinho sua ambulância CTI, mas, como aquele menino pirracento que ensaia e ensaia, e na hora da festa emburra, quando eles me submeteram, aqui em casa, ao eletro e outros exames, os parâmetros pareciam normais. O médico achou melhor não me remover para o hospital, fez um diagnóstico de reflexo vagal e me aconselhou repouso. O dia correu normal.

Na 2ª feira, após o café-da-manhã, estava eu conversando com a Katinha e o Henrique (meu filho) quando, de repente, apaguei. Desmaio que parece ter demorado mais ou menos um minuto. De volta, vi que o oxímetro registrava 27 de frequência cardíaca. Dessa vez, mesmo com o trânsito mais apertado, a ambulância já veio com ordens de me rebocar de imediato. Dei entrada no Hospital Madre Teresa, onde trabalha o Mauro Vidigal, meu pneumologista, e que vem monitorando minha saúde. No P.A., onde minha frequência cardíaca ficava em torno aos 14, para admiração do médico, eu ainda falava muito, dava palpite e queria saber de tudo. Juntaram uma comissão por ali, e logo, logo, eu estava no bloco cirúrgico implantando um marcapasso provisório.

Um detalhe, que não tenho intenção de explorar, mas que me chateou ao ver a minicorporação médica local tentando abafar. Já terminando a implantação feita sob anestesia local, e coordenada pelo Dr. F. R., eu estava conversando com ele quando, sem mais nem menos, a vida apagou. Voltei, creio que logo depois, com o auxiliar me massageando o peito e dizendo "volta, Paulo... volta, Paulo". Foi quando o Dr. F., muito gentil por sinal, estava com 2 fios nas mãos e me disse algo assim: "desculpa, eu deixei encostar esses dois polos, e você teve uma ligeira parada cardíaca, mas está tudo bem", e logo, meio chateado, enrolou os fios num bom tanto de esparadrapo.

Fiquei feliz de ter retornado inteiro, e pra mim tudo estava de bom tamanho. O que me aborreceu foi que ao comentar isso, sem críticas, com outros profissionais, vi que queriam fazer de mim o doidinho da festa. "O que é que isso? Pode ter sido impressão devido ao estresse? Uma coisa assim o Dr. F. teria me comunicado"... e coisas do gênero. Chato, né?

Mas, voltemos ao que mais importa. Fiquei 5 dias na UTI, e me submeteram a um bom tanto de exames. Na 6ª feira, à noitinha, voltei à sala cirúrgica, então sob a coordenação de um tal Dr. A. (meio de sacanagem, já que senti que o assunto circulara por ali, pedi para separarem bem os fios, e que, se precisasse, eu podia ficar segurando um dos polos). Correu tudo muito bem, com muito carinho e eficiência, e saí dali com o marcapasso definitivo que agora carrego do lado esquerdo do peito, sob o escudo do meu glorioso América. Como diagnóstico final, pelo que consegui arrancar, eu estava com uma bradicardia intermitente, e com bloqueio elétrico total (minhas palavras leigas fazem sentido?). De meu marcapasso saem 2 eletrodos, um ligado ao átrio e outro ao ventrículo.

A ambulância me trouxe de volta na tarde de domingo, e aqui cheguei feliz e contente, sentindo-me muito bem. A limitação que ora se impõe está ligada a meu braço esquerdo, com o qual não devo fazer maiores esforços por 15 dias. Para um cadeirante, isso é quase o mesmo que o amarrar num poste, mas, tudo ótimo. O suspense restante, que parece ótimo para testar corações semi-novos, que nem o meu, está sendo feito pela Unimed (e como me internei através dela, o pedido do marcapasso não poderia, pelo que disseram, seguir outro caminho). O pedido ficou por bem uns 3 ou 4 dias com a auditoria da Unimed, e sem resposta. Decidi, então (e parece que muita gente anda tendo que fazer o mesmo), assinar um contrato pessoal de risco com o Hospital, assumindo todos os custos caso o pedido não seja aprovado. Foi o jeito para receber o marcapasso e cair fora da UTI. Até agora não existe resposta sobre a aprovação, ou não, do pedido, mas ficaram de me avisar. É uma bela grana, coisa de uns 10 mil reais, mas não creio que haverá problema com a aprovação... pode ser só um terrorismozinho burocrático. Sinceramente, só não entendo o que a Unimed pode lucrar com tal entrave, mantendo o paciente à espera na UTI, com diárias caríssimas. Vá saber, né?

Era tal a minha historinha pré-natalina.
O amigo, grande cardiologista que é, matou com acerto a charada: eu tivera um bloqueio AV total, e o marcapasso parecia mesmo o caminho certo. Constatou, ainda, em resposta, que as intercorrências do episódio foram lamentáveis, e discorreu sobre a complexidade atual da tecnologia, da atividade hospitalar e da corporação médica (que está meio perplexa com o contexto moderno da área da saúde). Quis ele saber, também, porque eu me referia seguidamente à Unimed, se somos, ambos, associados e fundadores da Casu (plano de saúde dos servidores da UFMG, dentre outros).

Foi o que tentei explicar no email seguinte:

Em primeiro lugar obrigado pela atenção e pelo carinho.

Perfeita sua definição. O que mais senti foi uma perplexidade, naquele universo intensivista da saúde, diante do novo, além do extraordinário elenco de opiniões e diagnósticos contraditórios, por vezes paradoxais. Nas prescrições sobre o uso do marcapasso, exemplificando, dependendo do conselheiro o candidato pode ir do inutilizado ao super-homem, num instante. Tento entender, e sempre me fascino com os redemoinhos que atravessam a vida atual dos profissionais da saúde, levantando poeira e embargando a visão do instante. E, como ensinou mestre Rosa, no meio dos redemoinhos mora o diabo.

Exemplo de meu fascínio: durante a implantação do marcapasso definitivo, tendo conseguido afastar um pouco o pano que me cobria a cabeça, fiquei espreitando na greta algo que não vou esquecer. No monitor, ao lado da mesa cirúrgica, aqueles fiozinhos se intrometendo no meu coração pulsante até serem ancorados no posto de suas missões, que espero longas e tranqüilas. Emoção sobre emoção.

Outra historieta hospitalar, essa tristemente engraçada, até folclórica. Na internação inicial, ao citar os remédios que vinha tomando, citei o Glifage XR, remédio para diabetes que minha médica otorrino vem prescrevendo na tentativa provisória de modificar minha curva de insulina, algo por aí. Mas não sou diabético, e nunca fui diagnosticado assim. Mas, vai provar. Fui mergulhado numa barafunda kafkiana, e, apesar dos tantos apelos e argumentos, acho que só deixei de ser considerado diabético na hora em que entrei na ambulância que me trouxe de volta. Não é brincadeira. Saí com as pontas dos dedos cheias de furos, pelos exames de glicemia bem umas 6 vezes ao dia; aguentei uma dieta mais insossa que a normal, as bandejas sempre etiquetadas "DIABETES", o dia terminando com um ralo e misterioso mingauzinho de aveia; e até uma injeção de insulina me foi aplicada na barriga, para meu espanto, já que só me informaram o conteúdo quando o embolo, apressadinho, terminara sua corrida.

Mas, o que me deixaria rindo de nervoso, ainda estava por vir. A técnica em enfermagem que cuidava de mim, e que me dera banho, entrou no meu box, quase descontrolada no seu riso. Descobriu os meus pés, olhou, e custou a parar de rir para me contar o ocorrido. No relatório da fisioterapeuta que me examinara se lia: "o paciente teve o pé esquerdo amputado". Não precisei de muito tempo, nem de especial acuidade dedutiva para matar a charada. Com o falso diagnóstico de diabetes estampado em minha ficha, a jovem fisioterapeuta se deixou impressionar por estatísticas que deve ter ouvido na escola, e decidiu dar por ausente o pé esquerdo que, aliás felizmente, estava só enrolado no lençol, e repousando sob a coxa da outra perna. Posso te assegurar que eu trouxe o pé comigo, e que, apesar de pouco eficiente, ele ainda está aqui, compondo meu leiaute. Perigo mesmo é me tornar, involuntariamente que seja, personagem heróico da regeneração orgânica, via células-tronco, ou congêneres.

Agora, abusando de sua paciência generosa, vamos ao caso UNIMED. Há uns três anos, talvez mais, vi se agravar um impasse diante do catálogo da CASU. Grande parte dos profissionais estavam localizados nas redondezas da área hospitalar, e o acesso, tanto para estacionar o carro, quanto para chegar aos consultórios, foi se fazendo mais e mais complicado. Não foram poucas as vezes em que, tendo marcado a consulta, e tendo ouvido das secretárias que o acesso se faria sem problemas etc, tive que voltar para casa sem ser atendido. Houve caso até mais pitoresco, como no consultório do Dr. F. C., urologista. Chegando lá, deparei-me com uma maca muita alta (a justificativa, que nunca entendi muito bem, e que a maca era também usada pela mulher dele, fisiatra se não me engano, que tinha necessidades específicas), naturalmente não consegui escalar o obstáculo, não havia quem desse uma mãozinha, e acabei saindo de lá com meia consulta feita, por exemplo sem toque retal e outros procedimentos.

Tentei, acho que em duas oportunidades, mas talvez carente de ousadia e habilidade, levar esse problema à CASU. Estive lá, deixei recado, prometeram retorno, o tempo foi passando, não deu em nada, e me acomodei. Eu tinha algumas sugestões a propor, como fazer constar no catálogo o símbolo internacional de acessibilidade diante dos consultórios e clínicas aptos a receber cadeirantes e outros pacientes com dificuldades de locomoção etc; como fazer constar nos contratos a necessidade de se buscar a adaptação ambiental; e outras coisinhas, algumas já banais em mundos mais desenvolvidos, onde o usuário já reuniu mais poder de fogo e reivindicação. E aqui é essencial controlar-se a ansiedade, mal que me assola e consome, pois tenho vivência bastante para saber que a lerdeza parece inerente a tais processos.

Daí, a idéia de associar-me TAMBÉM à Unimed, que tinha catálogo bem mais amplo e diversificado, foi se infiltrando como forma de amortecer o impasse, inclusive porque, à época, minha saúde passava por quadro de relativa instabilidade. O PIC propôs um pacote de associação coletiva à Unimed, com preços bem mais baixos que os praticados na venda a varejo. O corretor veio me visitar, e apesar de seus insistentes conselhos para que eu pintasse um quadro róseo sobre minha saúde no protocolo de adesão, fiz um relato extenso e detalhado sobre meus males passados e presentes, discriminei todos os medicamentos, não deixei nada em branco. A punição, como eu esperava, veio pesada. Eu pressentia que eles fariam de tudo para eu tomar a iniciativa de desistir do contrato. Viu-se bem que eles não conheciam esse caboclo pirracento que dona Regina, minha mãe, empurrou pro mundo.

Fui visitado, pouco tempo depois, por uma assistente social que me comunicou uma carência de dois anos, impedindo meu acesso a uma lista de procedimentos que cobriam um relatório de 32 páginas (isso mesmo, trinta e duas). Paguei penosamente as caras mensalidades, fazendo a contagem regressiva. Minha intuição não me deixava desistir, algo me dizia que aquilo era um investimento, e necessário. Tiro e queda. Em especial após aquela crise de hipoventilação e retenção de CO² que me levou ao CTI do LifeCenter, em março de 2009, tive que recorrer a serviços especializados e caros. Só o Bipap, ao qual passei a recorrer por bem umas 12 horas diárias, custava R$ 750,00 - hoje não se consegue por menos de R$ 1.000,00! - a título de aluguel MENSAL. Mais fisioterapia respiratória, mais acompanhamento etc.

Já caminhando o tratamento, e provando que o Universo conspirava a meu favor, como ele veio a me dizer depois, pousei nas mãos do pneumologista Mauro Vidigal (que posteriormente descobri ser filho de uma amiga que tive na adolescência... Oh!, Minas Gerais), e tudo começou a mudar. Ele atende no Hospital Madre Teresa, e também no Núcleo de Atenção à Saúde da própria Unimed. Após algumas tentativas generosas, e respectivas auditorias, ele fez com que a Unimed me encaixasse no Programa de Atenção Domiciliar, e facilitou minha vida. De cara, há uns 7 ou 8 meses, uma equipe multidisciplinar veio à minha casa ver minha situação e dimensionar minhas necessidades. O efeito mais imediato, e de maior impacto, foi que eles assumiram a responsabilidade técnica e financeira sob meu Bipap (minha economia com o fim do aluguel mensal era maior do que a mensalidade do plano de saúde). Fora isso, compareço a consultas bimensais com o Dr. Mauro e equipe multidisciplinar, recebo telefonemas regulares da assistente social, tive atendimento sem complicações do serviço de ambulância, e não sei o que mais pode vir, ou não, por aí.

Como o Dr. P. R., que se tornara meu cardiologista de uns 2 meses pra cá (e a quem procurei em especial porque ele atende as consultas no próprio hospital, onde consigo estacionar, subir de elevador etc), e atende pela Unimed, reservou para mim vaga na UTI do Madre Teresa naquela manhã brava, e como entrei na emergência através da ambulância da Unimed, o processo passou a correr naturalmente sob a chancela do plano. Te confesso que pensei nisso tudo, e me sentindo meio vingado pelos anos pagos em carência quase total, enquanto a ambulância zoava em disparada Avenida Antônio Carlos a fora.

Foi assim que cheguei ao fim da novela aguardando a autorização da Unimed. Hoje mantenho os dois planos. Fico, com mulher e filho, na Casu para o cotidiano, e na Unimed vou surfando nessas ondas que foram se abrindo além de minhas expectativas.

Peço perdão por estender tanto a conversa, mas, no fundo, a culpa é sua. Encontrar alguém que se deleita com a dificílima arte de saber ouvir, que anda sumida mesmo nas relações de amizade, vai se fazendo coisa tão rara, mas tão rara nesse mundo ansioso e egocentrado, que quando a gente encontra uma vítima (e você sempre me parece um mestre nessa arte), acaba abusando.

O diagnóstico final que recebi, como mais provável, fora mesmo bloqueio total AV.
Obrigado,
grande abraço,
Paulinho

Imagem perdida

2010-11-20T11:47:00.000-02:00

Retrato
Cecília Meireles

Eu não tinha este rosto de hoje,

assim calmo, assim triste, assim magro,

nem estes olhos tão vazios, nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,

tão paradas e frias e mortas;

eu não tinha este coração que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,

tão simples, tão certa, tão fácil:

Em que espelho ficou perdida a minha face?

Favor dirigir-se ao lado...

2010-07-23T11:43:00.000-03:00

Fuçando umas quase velharias, aqui nos porões do meu desktop, encontrei uma mensagem que enviei, em 14/03 (embora pareça tão antiga) para o blog "Sonhos de Luciana", aquela mui interessante personagem tetraplégica da novela global "Viver a Vida". Eu andava curtindo a dinâmica inovadora daquele blog ficcional dentro da trama. A conversa da hora era a dificuldade de profissionais de atendimento ao se dirigirem a portadores de diferenças diversas, no caso cadeirantes. Dei meu palpite:

Pois é, grande Lu, entendo bem sua perplexidade e estranheza. Sou cadeirante, paraplégico desde bebê, tenho 61 anos e aposentei-me como professor universitário. Vivo em Beagá. Minha mulher, a Katinha, tem 51 anos, e vive brigando com garçons, balconistas no comércio, atendentes em geral, para que se dirijam a mim, e não a ela, como ocorre em 80% das vezes quando querem saber o que desejo ou o que estou achando das coisas. E olha que cultivo uma longa barba branca, e sei fechar a cara quando necessário. Minha mulher costuma brincar: "ele tem cara de besta, mas pensa, fala e tem vontade própria". E, quando sobra humor, costumo fazer uma pequena preleção para esses profissionais, tentando fazer com que eles vejam o ridículo da situação preconceituosa, com que eles percam o temor de abordar o diferente e a diferença. Não somos invisíveis, e temos que deixar isso bem claro. O fundamental é não abrir mão do humor, e nem se deixar abater por essas bobagenzinhas da vida. Beijão, e parabéns pela talentosa representação da "categoria".

Lalau em Belô

2010-07-21T17:39:00.000-03:00

Na década de 1960, Beagá foi honrada com a visita do Festival de Besteira que Assola o País (o Febeapá, de tão saudosa memória, por tão atual), crônica do inesquecível Stanislaw Ponte Preta, também dito Sérgio Porto.

Tire a Vaca do Elevador

Em BELO HORIZONTE, ultimamente, têm acontecido coisas muito estranhas. Ora é um movimento político, ora uma festa de caridade, ora um projeto-de-lei proposto pelos deputados mineiros. enfim, acontecem coisas estranhas. às quais a Pretapress dá o devido registro, na medida do possível. Agora mesmo a leitora Vera Gomes envia recorte publicado no jornal "Estado de Minas", no qual o comandante da Limpeza Urbana, ou seja, o Diretor do Departamento de Limpeza, Sr. Teófilo Ezequiel Adjuto Campos, faz saber , "Prefeitura de Belo Horizonte - AVISO AOS DONOS DE ANIMAIS EM BAIRROS E VILAS - Cientificamos aos senhores proprietários de cavalos, cabras, carneiros, bois e vacas, cuja criação é feita de maneira irregular, soltos pelas ruas, que sua retirada ou segregação deve ser feita no prazo máximo de dez (10) dias, sendo que a qualquer titulo é proibida a manutenção desses espécimes de animais em edifícios de apartamentos". E segue-se a assinatura do zeloso diretor acima referido. Isto, caros leitores uagaenses. prova que Belo Horizonte vai entrar nos eixos, em questão de animais. Não pode mais ter boi, cavalo e vaca na rua e - o que é mais importante - a ressalva é clara ; sendo que a qualquer titulo é proibida a manutenção desses espécimes de animais em edifícios de apartamentos portanto, leitores belo-horizontinos, se algum de vocês mantém algum cavalo (ou mesmo égua) na área de serviço do seu prédio, se você tem algum boi sendo criado - digamos - no seu banheiro, ou alguma vaca no elevador, trate de se desfazer desses bichos. ainda que sejam de estimação. A lei é para todos.

Um homem e a sua vida

2010-07-09T18:43:00.000-03:00

Yehuda Amichai (1924-2000)
Tradução de Shlomit Keren Stein e Nuno Guerreiro

Um homem não tem tempo na sua vida
para ter tempo para tudo.
Não tem momentos que cheguem para ter
momentos para todos os propósitos. Eclesiastes
está enganado acerca disto.

Um homem precisa de amar e odiar no mesmo instante,
de rir e chorar com os mesmos olhos,
com as mesmas mãos atirar e juntar pedras,
de fazer amor durante a guerra e guerra durante o amor.
E de odiar e perdoar e lembrar e esquecer,
de planear e confundir, de comer e digerir
que história
leva anos e anos a fazer.

Um homem não tem tempo.
Quando perde procura, quando encontra
esquece, quando esquece ama, quando ama
começa a esquecer.

E a sua alma é erudita, a sua alma
é profissional.
Só o seu corpo permanece sempre
um amador. Tenta e falha,
fica confuso, não aprende nada,
embriagado e cego nos seus prazeres
e nas suas mágoas.

Morrerá como um figo morre no Outono,
Enrugado e cheio de si e doce,
as folhas secando no chão,
os ramos nus apontando para o lugar
onde há tempo para tudo.

E poupai nossos tímpanos... amém!

2010-07-08T18:43:00.001-03:00

Acurada pesquisa histórica acaba de demonstrar que a praga das vuvuzelas é muito mais antiga do que até agora se imaginava. No flagrante vê-se o tormento de um velho senhor frente a um ataque do malfadado cornetão.

Mineirices

2010-06-20T13:23:00.000-03:00

"Mulher com fome é um trem difícil". Frase mineiríssima de meu filho, hoje, em conversa à toa.

Momento romântico. Amor cadeirante.

2010-05-26T12:56:00.002-03:00

Divisão inclusiva das tarefas domésticas

2010-05-26T01:43:00.000-03:00

Claro que é amor

2010-05-12T11:48:00.000-03:00

Concordo com quem disse que o Twitter, e por desdobramento o Facebook, é um serial killer do tempo ocioso. Mas, fazer o quê se ora ando me comovendo por seus dentes pontiagudos, penetrantes. Bom, num desses bate-bolas, no FB do Marcinho Borges, surgiu, a partir de antiga foto no Colégio Estadual, colégio da vida de muitos de nós, uma conversa sobre o Éder Simões, mestre-mór de não poucos. Raquel, sua filha e minha amiga, diz acreditar que seu pai teve com a gente uma relação que "pode ter sido amor". Marcinho, com quem partilhei aqueles tempos, confirma. Eu mato essa bola no peito, e tento chutar pra gol. Transplanto de lá o que escrevi, para registro:

Claro que é amor, posto que ainda pulsa e, agora mesmo, me cutuca naquela área das emoções máximas, não carentes de razões para existir. Vou no embalo. Se não abracei a escrita como ofício, foi porque não acatei o estímulo do mestre Éder.
Entreguei, meninote, ao Éder, uma redação de tema livre, a que dei o título de "Guevara: herói ou mito?" Li, e ouvi, como avaliação, palavras que abriram rumos, nortearam passos, e até hoje ecoam. Não compete aos mestres, e felizmente, saber o alcance de suas sentenças, nem se responsabilizar por elas. Viva a sabedoria!

Eu e as brisas

2010-05-11T16:06:00.000-03:00

Corredores da Fafich-UFMG, bolsinha de pano pendurada, quase jovem professor, ainda na era das fieis muletas. Finais dos anos 70, por aí.

Piracema e os peixes cadeirantes (do Nani, enviado pelo Tutuca)

2010-04-28T12:09:00.001-03:00

Comendo do bom e do melhor

2010-04-26T10:31:00.002-03:00

Gosta de uma fodinha quente? Ou é mais chegado a um tique-taque no redondo? São opções, na certa gostosas, no cardápio do restaurante Os Telhadinhos, situado no Minho, Portugal. A informação foi pinçada no Blogstraquis, do Moacir Japiassu:

Cardápio do restaurante Os Telhadinhos, de Ponte de Lima, Minho:

- Fodinhas quentes (pataniscas de bacalhau)
- Escarrapachadas quentes (codornizes)
- Biquinhos de amor (caprichos do mar)
- Tique-taques no Redondo (coração de frango no prato)
- Vanico de Ronca (orelha de porco)
- Perigoso na Racha (Fígado de cebolada no meio do pão)
- Corno na Racha (prego no pão)
- Com Sola na Racha (panado no pão)
- Mamadeiras Quentes (coxas de frango)
- Mentirosos Quentes (bolinhos de bacalhau)
- Corninhos de Marcha Lenta (caracóis)
- Chupões de Molho Verde (polvo em molho verde)
- Cu de Galinha Recheado (atum, cebola e salsa)
- Saquinho Cheio (rissol)
- Charuto da Avó (pão misto com salsicha)
- Cociguinhas feitas à mão (punheta de bacalhau)
- Meia Queca (meia tigela de vinho)
- Queca Cheia (tigela cheia de vinho)

As fodinhas podem ser embrulhadas (no guardanapo), na racha (pão) ou no redondo (prato).

Todo o menu pode ser acompanhado por uma Putinha(malguinha) de "bom vinho de lavrador", garantiu a proprietária Márcia Abreu.

Salve Brasília! Salvemo-la...

2010-04-21T19:51:00.001-03:00

Millôr Fernandes havia dito, n'A Bíblia do Caos: "Brasília é o desnecessário tornado irreversível". Acho e não acho. Dou a Brasília meu repúdio pelos danos que ela causou ao exercício do poder político entre nós, mas dou-lhe, ao mesmo tempo, minha paixão por aquele projeto urbanístico onde eu adoraria viver, talvez um olhar viciado de cadeirante, iludido pela planura e pelos amplos espaços públicos.

Há exatos 50 anos, lembro-me, menino, excitado com aquele dia da inauguração de uma cidade meio maluca que ocupava todos os assuntos e revistas ilustradas, como O Cruzeiro e Manchete, das quais eu era viciado leitor. Arquitetura revolucionária, Juscelino, festas badaladas da mais fina elite, lamúrias por um Rio de Janeiro usurpado em seus sentidos e vocações, cenas de um cerrado então exuberante, entrevistas com brasileiros que haviam acorrido de todos os rincões em busca da nova vida que a cidade prometia. Entre os tantos encantos da data, um, no entanto, amarrava especialmente minha atenção.

A TV Itacolomi (dos Diários e Emissoras Associados), canal 4, prometera integrar Minas Gerais ao link para a primeira transmissão de um evento que se ambicionava mostrar, de modo simultâneo, a pontos diversos de um país então imenso, por inalcançável à mesma imagem televisiva. Num ousado projeto, daqueles à la Chatô, aviões ficariam sobrevoando áreas diferentes no espaço aéreo entre o Planalto Central e as principais capitais do sudeste. O sinal da transmissão passaria por antenas situadas nesses aviões até pousar nos precários links já existentes. Vai dar certo? Chega, ou não chega? De repente, imagens meio piscantes, naquele preto e branco embaçado, inundaram nossas casas. Brasília estava sendo inaugurada ao vivo. Era a emocionante vitória de uma modernidade que desde sempre me envenenou.

Brasília vingou como cidade e como monumento tombado pela admiração mundial. Mostrou-se profundamente brasileira ao gestar nos seus entornos um cinturão de pobreza, mesmo de miséria, depósito daqueles a quem se reservou só despojos do sonho imenso. Nos rastros de sua breve história se arrasta uma dúvida insanável: o que teria significado a nova capital para nossa convivência política, para nossa vida republicana, se metade de sua existência não tivesse se passado sob os tacões da ditadura militar, com suas regras tão próprias para a organização do poder, para a distribuição de benesses e para cevar "lideranças" viciadas e carcomidas?

Penso Brasília como sonho e pesadelo. Linda sob aquele céu azul, emoldurada pelo infinito de seus horizontes, nela floresceram fartos espaços sombrios, aparentemente adequados à política safada e aos negócios escusos. O que lhe falta, não como cidade, mas como capital do Brasil, já que esse era seu desenhado destino? Porque, ali, parte preponderante dos agentes políticos sentem-se tão desobrigados dos temores devidos à pressão popular numa democracia que se queira moderna? Quando ela se tornar secular, quase adulta, os de vocês que porventura ainda pelejarem por aqui, talvez tenham arrancado dessa Brasília de todos nós alguma resposta, quem dera até alguma transformação positiva. Por enquanto, creio, o melhor a fazer é amá-la com cívica paixão, é ficar do bom lado nas lutas que ali se derem. Parabéns!

Memórias do amanhã

2010-03-29T18:08:00.003-03:00

Hoje eu acordara meio enviesado, encarando a vida com olhar de "perro herido", como dissera o Neruda. Lembranças instáveis e vácuos esganando desejos e planos, tal uma madrasta malvada moída por ciúmes. Ando meio assim. É a fase, diriam uns; coisas da idade, rebateriam outros. Meu médico, descompromissado com meus devaneios sem valia, recomendaria um reforço no uso da maquininha que me ajuda a contrariar os truques malévolos do CO² preguiçoso que andou abusando da hospedagem que lhe dei.

Foi quando me chegou um email do amigo Pedro Paulo Cava, acompanhado de uma foto, pedindo ajuda na identificação dos personagens, coisa de um livro virtual de memória que ele pretende fazer. Putz, pensei, mais recuerdos, mais memórias num dia assim, desses que parecem sem amanhã. Mas, não. O coração deu uma sacudida de energia, a consciência estranhamente se alinhou rumo ao horizonte, o corpo reconheceu a postura do querer. Frágil mistério. Logo percebi que ali estávamos nós, naquele 1969, absolutamente certos de que o futuro dependia de nós. E era exatamente o onde e o como meu filho, Ique, hoje se encontra. A chegada da vida universitária prenhe de perguntas e esperanças, e acho que imbuído daquela mesma velha certeza sobre o futuro. Senti o quanto não devo, o quanto não tenho o direito de embaçar esse brilho em seus olhos.

Houve o dia do não ir

2010-03-14T02:02:00.004-03:00

Armanda Alves

Pois é, desses aniversários comuns, dos quais me lembro em cada julho, já acumulei uns 61. Desses que se contam desde aquele dia, maldito para tantos, não pra mim, em que uma mãe sentencia: "chega, cansei, vá à luta". Vem o choro, e o calendário começa a piscar, implacavelmente. E a vida corre, em ritmos diversos, sob canções várias, até que a cortina despenque ante a cena. Aplausos? Sempre sobra algum.

O aniversário que comemoro hoje é de outra espécie, meio paradoxal, posto que começa de um fim imaginado, mais que isso, de um fim pressentido. Aniversário menos compulsório, desejado, não carente de comemorações. Aniversário que se basta na constatação. Há exatamente um ano a vida ameaçou parar. A respiração perdeu seus rumos, o CO² em ataques certeiros se apossou dos miolos e das entranhas. Pane e veneno. CTI às pressas, e a grande e longa batalha: vai, não vai... vou, não vou... vai, não vou... Meus amores na ante-sala pescrutando olhares e palavras de quem se dispusesse a contrariar as aflições. Não fui, fiquei, como se pode constatar com certa habilidade e percepção.

E esse ano, com jeitão de bônus, passou rápido, com brilhos novos. Vida meio replanejada, restrições que não chegam a aborrecer muito, o Bipap, maquininha fantástica, de aluguel caríssimo, velando por meu sono e por algumas horas do dia, insuflando-me ar nos pulmões, levando alento ao diafragma combalido. Hoje, qual uma mula vivida cerceada por antolhos, reaprendo a olhar em frente, a caminhar rumo ao adiante. E que assim seja. Ponto.

Alguns episódios daquele dia, e dos que seguiram,estão contados nos primeiros "posts" desse blog.

Ave Glaucus!!!

2010-03-12T15:37:00.003-03:00

Ai de mim! Ai de nós! Fim de meus devaneios eróticos, sempre girando em torno aos peitos de dona Marta, agora que ela morreu. O assassino babaca que hoje matou o Glauco ( e seu filho Raoni), matou muito mais do que conseguiria imaginar. Matou um bocado da nossa graça.

Delírios de uma paixão

2010-03-11T18:02:00.003-03:00

Tutuca, velho sacana, sua obra-prima de 3º grau drenou as últimas gotículas que me restavam de auto-estima. Estou arrasado. Dei instruções à família para adicionar tal delírio gráfico ao que restar de mim na hora, que vou adiando, em que autoridades mais ou menos competentes, em consonância com suspiros derradeiros, derem a sentença: "cara, a festa é finda, chegou a hora da fogueirinha ..."

Em tempo: eu nunca, nem assim decadente, aceitaria posar com um top naquele tom de rosa.

Nevada nas Geraes

2010-03-04T14:34:00.000-03:00

Minas se aperfeiçoa nas trilha do provincianismo personalista, talvez se espelhando nas virtudes do Maranhão de Sarney. Se for embarcar no Aeroporto Presidente Tancredo Neves, você passará ao lado da Cidade Administrativa Presidente Tancredo Neves. Mas, no caminho, se sua saúde der pane, não se preocupe: você poderá ser atendido no Pronto-Socorro Risoleta Neves.

Da arte de sofrer, sem perder a esperança e exagerar na auto-comiseração.

2010-03-02T00:17:00.002-03:00

COELHO!!!

Levante sua Voz

2010-02-23T15:10:00.002-03:00

Aos que carregam a ânsia de serem mais que meros consumidores de informações e opiniões alheias, aos que julgam valer lutar pelo que acreditam, aos que já descobriram que só numa sociedade democrática e justa encontraremos paz para viver, esse vídeo é mais que ilustrativo, é indispensável.

http://vimeo.com/groups/35653/videos/7459748

De retenções e arrepios

2010-01-21T22:47:00.001-02:00

Gosto muito de dirigir, em especial quando o chão é uma estrada. Sou motorista há quase 40 anos, época em que entregar uma carteira de motorista a um deficiente físico não era fato comum, tratado com a quase normalidade de hoje, conquistada com muita briga. Acumulei experiência, aprimorei o tino para a arte de conduzir o carro, sentindo-o como extensão tecnológica do corpo. Para mim, quase sempre, dirigir é liberdade e prazer.

Por razões diversas, há dois anos eu não enfrentava um bom trecho de estrada. Temi por minhas condições físicas atuais, cheguei a trocar uma idéia com o médico sobre a questão, mas bastou meia horinha de asfalto para me restituir a confiança. Sempre fui bom motorista de estrada, quando menino ser caminhoneiro era o sonho profissional que mais me estimulava. E lá fomos, Katinha, Ique e eu, para uma dezena de dias em Teófilo Otoni, nordeste de Minas, na dita "Pensão Ideal", também conhecida como casa de meus sogros, Seu Carrin e Dona Filhinha. Viagem tranquila, gostosa, apesar da estrada lotada e de uma retenção de uma hora, sob o sol do meio-dia, diante da obra de um gasoduto, coisa assim.

A volta se dava no mesmo ritmo e jeito, as retenções tendo passado de uma para duas. E foi na segunda delas que se deu o episódio que ainda me arrepia. Uma boa meia hora antes, numa subida forte, eu havia ultrapassado uma carreta, tipo cegonha, placa DPC-4846, que, sem carga, trafegava de modo tresloucado rumo a Belo Horizonte. Depois disso, era olhar no retrovisor e, quase todo o tempo, vê-la em sua desabalada carreira. Tentei, e consegui, abrir uma boa distância. Mas, aí, vem a segunda retenção, e me vejo posicionado, na fila parada, pouco depois de uma curva. Fui parando, mas todos os instintos se acenderam. Sem visibilidade de minha retaguarda, acho que fui movido pelo chacoalhar distante daquela carroceria vazia. Pedi à Katinha para acionar o pisca alerta, abanei o braço pela janela, na tentativa vã de sinalizar o perigo. Tudo num fiapo de segundo. Aumentou o chacoalhar do caminhão, enfiei o carro pelo acostamento estreito, onde havia algumas pessoas, e só deu para escutar a frenagem violenta, os pneus arrastados no asfalto.

Olhei para trás, a carreta estava quase atravessada na estrada, e ocupava exatamente o lugar onde estaríamos se não fosse aquela saída de emergência. Troquei olhares amorosos com minha mulher e meu filho, aliviados. Sabíamos que uma grande desgraça batera na trave. O motorista de outro caminhão, que estava ali parado, veio praguejar contra o colega de profissão e elogiar minha perícia na situação. Observou que meu carro era adaptado, e quis saber, solidário, se o tremor de minhas mãos se devia ao ocorrido, se eu estava em condições de seguir viagem etc. Agradeci, e disse que aquele tremor era meu mesmo, normal, o que era só uma meia verdade. Sempre tremo, ao menos um bocadinho nas horas calmas, mas ali minhas mãos refletiam o coração, que ainda parecia palpitar no gogó, perto da boca. Ainda sinto uns arrepios, só em contar o caso.

Lamas da memória num Ano renascido

2010-01-02T16:00:00.005-02:00

Se existe, como existe, a memória afetiva, certamente existirá algo como uma, digamos assim, memória efetiva. O estímulo externo se intromete despretensioso, e, como se do nada, torna-se um soco no peito. Não produz o abafamento tão conhecido pelos apaixonados ou saudosos, mas traz de volta uma aflição medonha, como se um fato vivido, ou presenciado, ameaçasse se repetir, e sem nenhuma razão objetiva ou aparente. Algo como um pesadelo relâmpago que nos surpreende acordados ao ver, como no presente caso que me toca, imagens na TV e nos jornais.

Meados da década de 1960, lá fui eu com uns amigos de colégio, e adjacências, encontrar o mar. Não me lembro se foi meu primeiro ou segundo contato com o reino de Iemanjá, só sei que meu amor pelo mar se tornaria eterno e infinito, apesar dos tão, e cada vez mais, raros envolvimentos. No compartilhamento daquele final de adolescência, o grupo era puro ânimo e muita gentileza. Na certa, generosidade também não faltava, posto que minhas muletas e meus aparelhos ortopédicos certamente exigiam dos parceiros algumas constantes intervenções de apoio naquele ambiente adverso, e estranho para meus hábitos e treinamentos. Minha família não era afeita a férias e viagens, eu não tinha traquejo para tais convivências e enfrentamentos ambientais.

Ficamos instalados num velho casarão, secular, de largas paredes de pedra, porões, e piso de longas tábuas corridas que produziam aqueles ruídos singulares, ecoando os passos. As paredes brancas, as janelas e portais azuis, compondo a distinção devida naquele vilarejo habitado por pescadores e eventuais, mas não muitos, turistas. À pequena distância do mar, erguido numa pequena elevação, o casarão produzia na imaginação dos que por ali passavam reflexos de sua própria história. Logo atrás no vilarejo, a beleza da serra do mar num paredão íngreme, invadida por algumas extensas plantações de bananeiras, que, aliás, davam algum fôlego econômico à vida simples do lugar. Diziam que Monsuaba era uma corruptela do francês "bon soir!", e que fora assim que o lugarejo herdou tal nome, já que sua posição geográfica, como se na curva de pequena península, fizesse do sol da tarde o espetáculo inesquecível, e não do sol matinal, como na maior parte do nosso litoral.

O que aqui relato só brota dessa memória subitamente despertada em choque, na qual a imaginação e a fantasia podem ocupar lugar maior que o pretendido e desejado pelo relatante. O município que albergava tal paraíso era Angra dos Reis, RJ, e a tal localidade era bem vizinha dos estaleiros da Verolme, um monstro que parecia bem estranho aos pacatos rítmos da dita Monsuaba. Naquele verão, as chuvas intensas e persistentes arrasaram o vilarejo, as águas subiram, cobrindo e arrastando as construções em sua parte mais baixa, fazendo da praia um lamaçal, ao qual se misturavam restos de casas e de plantas, em especial de bananeiras que escorreram junto com parte do morro. Com a queda das pontes de acesso, o vilarejo ficou em completo isolamento, moradores e turistas dividiram, amontoados, espaço nas casas e lojinhas mais altas, e a comida ficou racionada até que ajuda mais efetiva chegasse, um ou dois dias depois, por mar. Lembro-me que todos lamentavam muito a morte de uma senhora, muita querida, vitimada por uma viga de sua casa desmoronada.

Naqueles dias de sol que antecederam a catástrofe, o que mais se ouvia no rádio era outro explosivo sucesso de Roberto Carlos, "A Namoradinha de um Amigo Meu". Porque me lembrar disso? É que, justamente, a música fazia uma crônica cruel do que se passava comigo, envolvido que eu estava, meio clandestinamente, com a namoradinha caiçara do amigo que me convidara para tais dias inesquecíveis. Ela, menina bonita e sestrosa, filha de pescador, que via no verão a chance de se ampliar no mundo; eu, com os charmes específicos que a deficiência física sempre fora ensinando, ostentanto um rabo-de-cavalo raro para a época, e usando um sorrisão como arma secreta, usufruindo do tempo extra de vagabundagem que eu gastava por ali mesmo, à sombra das árvores, enquanto a turma fazia passeios e caminhadas que não me eram acessíveis. Acho mesmo, e me perdoem a arrogância, que o ambiente encantado do lugar se compatibilizava mais com minha quietude que com a desperdício exacerbado de energias daquela rapaziada, mas, a chance de ser puro despeito não deve ser desprezada.

Era na casa de tal cobiçada donzela, a noite já tendo imposto seu manto, que eu estava quando a tempestade caiu de vez. Casa simples, de alvenaria, construída na beirinha da areia, quase sem diferença de nível com o mar. A água se infiltrando por debaixo das portas, e as imagens revêm com nitidez, marcou o primeiro alarme. Raios, estrondos, as águas não paravam de subir. Senti a barra ao ver o nervosismo na face daquele homem experiente, forte, domador dos medos da pesca. Ele decidiu que levaria a mulher e os filhos para a parte mais alta do lugar, e que voltaria com ajuda para me resgatar. Eu explicara a ele a dificuldade de meu deslocamento em tal situação, inclusive pelo peso dos aparelhos metálicos que me envolviam as pernas, e de minhas inseparáveis muletas, à época Sucupira e Rosa Amélia (posteriormente elas foram rebatizadas algumas vezes, inclusive homenageando mães de amigos). Tomou ele, ainda, a iluminada providência de me deixar em pé sobre a cama de casal, onde eu teria ao alcance das mãos umas peças de madeira para me sustentar, caso a coisa piorasse. E foi o que aconteceu.

É inacreditável como as catástrofes podem evoluir como se elidindo a dimensão do tempo, em especial para quem se surpreende diretamente no alvo. Os clarões que os raios produziam lá fora me faziam ver o quanto e quão rápido as águas e a lama subiam. A base da janela do quarto já sumira sob tal maré. A água envolvia minhas pernas, eu nem via mais a cama sobre a qual me mantinha. Achei que era o fim, e pelo que me lembro, talvez aqui a memória se predisponha mais ainda a dar ares dramático ao roteiro, senti-me calmo, ao menos desespero não havia.

Para os que, como eu, não transitam no sobrenatural, conto em paradoxo: vozes de anjos invadiram aquela solidão em que me encontrava. "Ei, companheiro, aguenta firme... fica calmo... a gente veio te buscar", e, felizmente, não eram vozes de nenhum além. Eram dali mesmo, de gente corajosa e solidária. Entrou o primeiro cara pela janela, amarrado a uma corda, e com outra para me amarrar. A gente só se via quando os raios faziam luz. Logo um outro se postou no vão da janela, estendendo a mão. Ao todo eram quatro ou cinco homens, gente dali. Quando ele passou a corda em volta do meu peito, pois não havia outro modo para enfrentar correnteza tão feroz, abracei-me às muletas com um dos braços, e deixei o outro ser puxado. Vem aqui, nesse ponto da lembrança, um tremendo turbilhão: os caras gritando entre si, água entrando boca e nariz adentro, as costas se escalavrando, sem profundidade, numa cerca de arame farpado que boiava entre grandes folhas. E puxa, e puxa, e vai, e grita, e puxa... e eis que de repente, não mais do que de repente (parafraseio o poeta...) terra mais ou menos firme sob o corpo. Fiquei um pouco deitado na escada de uma casa, sob chuva, agarradinho às muletas, sentindo-me mais inteiro que nunca. Aqueles homens comemoraram, me abraçaram, se abraçaram, e logo me carregaram para uma espécie de bar/mercearia, onde já estavam meus amigos de viagem, aflitos, e boa parte da população do lugar.

Mas a alegria, que era só minha, quase obscena em meio a tanta desgraça, não terminara. Pouco tempo depois, não sei quanto, eu ali me refazendo, tendo tomado uma pinga, comido algo que me deram, uma voz me conclama apavorada: "porra, olha lá o que virou...". O próximo relâmpago revelou a cena. Pelo que dava pra ver, apesar da distância não ser longa, daquela casa onde eu estava só sobrara a base, os alicerces. A luz no amanhecer seguinte tirou qualquer dúvida. Demorassem mais algum tempo, na certa pequeno, aqueles anjos caboclos a me buscar, e na certa me encontrariam nas misturas daquele lamaçal que só dias depois passou a ser revolvido. E essa lembrança agora me emociona, muito, me deixando em estado de fusão solidária com os que agora comemoram seus sobreviventes, ou buscam e choram seus mortos, talvez ainda sob a lama que invadiu a mesma Angra dos Reis, ou aquela que rasgou trágica cicatriz num dos paraísos da Ilha Grande. Na certa a entrada do Ano Novo, e esse tão especial pra mim, agravou esse aperto que agora sinto no peito.

Que venha 2010!!!

2010-01-01T00:02:00.001-02:00

Laila, nossa gloriosa vira-latas (na foto com nosso glorioso Ique), que anda envolvida com uma gravidez psicológica (sério!), está ali fora, agora, demonstrando seu profundo desagrado com a quebra da rotina sonora.

Os sons do foguetório na lagoa da Pampulha, a poucos quarteirões daqui, chegam claros, sem restrições. A chuva deu uma meia colherzinha de chá. As imagens apenas pela TV Alterosa, patrocinadora da zoeira comemorativa. Katinha, meu amor, e eu estamos aqui, em respectivos pijamas azuis. Ela decretou que era a cor necessária, eu, ajuizado que só, acatei convicto. O Ique, embora concentrado para a retomada do vestibular na 2ª feira, foi comemorar com amigos.

Absorvo no peito parte desses ecos, num cantinho de indivisível intimidade. Em graves momentos desse ano que se foi, pensei que não teria a felicidade de mudar o calendário sobre minha mesa de trabalho. Pois acabo de colocar o calendário de 2010 em lugar de honra, e o estou contemplando cheio de planos, feliz da vida.

Bom era quando os imortais só cochilavam nas Academias

2009-12-29T02:44:00.002-02:00

Acabo de assistir a 1ª parte da entrevista com o cientista Raymond Kurzweil. O brilhante Jorge Pontual vai arrancando dele as razões e os argumentos para crer que, num futuro não distante, uma fusão do homem com a máquina estará garantindo ao ser humano, e a ele mesmo, é óbvio, uma vida sem fim previsível ou necessário. Pelo que entendi, através de progressiva e ininterrupta reprogramação de nossos softwares, quais sejam nosso estoque de 23 mil genes. Mas, atenção, minha versão de suas reflexões, aqui, é precária, de primeira vista, e só razoavelmente confiável.

Ontem, antes do almoço, enquanto Katinha mui amorosamente ajeitava minha barbicha e minhas unhas, sintonizei, na mesma GloboNews da entrevista acima citada, uma envolvente mesa redonda coordenada pelo Pedro Bial (esse repórter de primeira, quando não está babando BBB). Discutia-se a tese de um cientista americano (inglês, talvez) com cara e jeitão de hipponga meia-idade, mas levado muito a sério pelos pares, que, atrevido que só, assegura que dentro de 30 anos o homem terá encontrado a vida eterna. Não, nada de místico ou esotérico, é mesmo a abolição da morte na vida terrena, ao menos por razões do que hoje chamamos saúde, e que, então, não sei que nome terá. Em torno à mesa, uns sete ou oito intelectuais, entre geneticistas, poeta, geriatra, quase todos deslumbrados com a perspectiva científica de abolir o fantasma do fim ainda para a presente geração. Afora uma ou outra pontada de bom senso, quase todos eles me pareciam mecanicamente fixados ao somatório de dias se oferecendo como anexáveis ao próprio futuro, fosse ele qual fosse.

É, a imortalidade está definitivamente em pauta, e agora, o que parece novo, podendo descartar as idéias e a dependência de transcendências diversas.

Não descarto a possibilidade de ser inveja, pois contemplo tais conversas com olhos de 61 anos, e com essa saúde meia boca que me sustenta, mas fiquei boquiaberto diante do que ouvi e vi. Baixou o desejo irresistível de pedir uma pinga, me encostar na conversa, e enfiar uma xeretagem vagabunda, uma mistura de filosofia e sociologia de botequim. Pensei, para o papinho inicial, em dois roedores vorazes, dentre tantos outros, que se infiltrariam para avacalhar essa fissura pelo sonho de escapar da morte, ela que era, ou é, a única e derradeira certeza do homem moderno. Cutuco, em breves relances, o ódio e o tédio.

Pensa-se nesse presente eterno sem se pensar que o homem é o predador do homem, e que o ódio disputa com o amor, em luta dilacerante e perene, o direito de dar sentido à vida. É, pode parecer piegas em tal contexto, mas a vida carece de sentido para ser vivida, e, se o sentido não se apresenta, o tédio suga as energias, por vezes inexoravelmente, mesmo dos corpos mais surpreendentes, inteiraços.

Como controlar meu ódio se o único horizonte que o acalma é a finitude de meu inimigo, meu desafeto? E buscar a calma é papel que o amor cumpre, ou finge cumprir. O amor fica para outro papo. Ser imortal é ter o direito de carregar, sem limite de vencimento, as benesses e os gozos de malefícios que porventura causei a outro. É muito, o outro não conseguirá tolerar, até o amor se verá impotente como desculpa ou perdão. O ódio, acho que a história humana mostra, exige a morte como resposta, real ou simbólica, e a idéia da imortalidade anula tais saídas.

Escorregando ainda mais na maionese, arrisco pensar que a imortalidade é incompatível com a civilização, ao menos como a conhecemos hoje. Tornadas imortais, as pessoas se matarão muito mais, por meios ora conhecidos, e por outros que com certeza serão inventados por um renovado, e na certa pulsante, mercado da morte. Meus 15 segundos de Nostradamus: as guerras de hoje, a Aids, os acidentes que conhecemos, são coisas que parecerão secundárias quando se apresentarem as grandes e definitivas batalhas entre os que podem e os que não podem se imortalizar, entre os que têm recursos e conhecimentos para determinar os que devem ou não devem morrer, e, por outro lado, os que, então desencantados da esperança de que a imortalidade se desse em outros planos, decidem que é aqui e agora que a igualdade deve deixar de ser bordão dos espertos e dos poderosos.

Harmonia? Impossível não é. Imortalidade, talvez um dia. Mas a sobrevivência coletiva, as melhores condições de vida, a vergonha diante da miséria alheia, o pudor ecológico frente à natureza (essa inexorável inimiga de toda imortalidade) terão que se sobrepor, nos horizontes hoje visíveis, aos projetos individuais, ou grupais, de negação da morte, e de encontro, aí, de algo que se assemelhe à felicidade eterna.

Sobrevivemos

2009-12-26T22:51:00.003-02:00

- Calma!

- Calma porra nenhuma!

- Já te dei... o que você ganha tent...

- Cala a boca, caralho. Você fala pra cacete. Só não fui com seus cornos, e chega.

- Pô, cara, os homens estão aí... você não vai...

- Fecha essa porra dessa boca. Mete o olho aí no cano do oitão. Ri, caralho...

O estampido rasga o ar em tons polifônicos. Meu rosto se retorce para o lado num vai e vem pausado, meus olhos se fecham instintivamente em súbitas piscadas. Tento firmar a vista, os óculos estão intransponíveis. A pasta vermelha e branca me cobriu o rosto, sangue e miolos. Retiro os óculos, passo a mão na boca, uma, duas vezes. Braços firmes me amparam e me afastam. Diz-se que o gosto e cheiro das mortes violentas são impregnantes, que seus resíduos se colam à memória como a tintura de iodo se entranha numa pedra porosa. Sei que aquele quase menino viverá pra sempre comigo.

- Ei, por favor, alguém aí já sabe o nome dele?

Luzes na boca do beco

2009-12-24T18:13:00.006-02:00

Tom Stone

Para Tutukowski, que deu de encher minha bolinha americana

Aqui se morre um pouco de tudo. Fome. Tristeza. Frio. Doença.

A morte é gesto solitário, chega possessivo, mas aqui entre nós não é costume morrer-se só. Nem é hábito, nesses becos, morte de causa única.

Quando nos olham de lá, onde a vida corre, acreditam ver corpos rotos e mentes maceradas por saudades. Bobagem, a dor quando longa esfacela a saudade. Vida real é a seiva das saudades, e ela já não flui. Nem me lembro se há muito.

Divago entre calafrios. O sol já não me aquece, e do céu vai se apagando o azul que inda agora me acariciava os olhos marejados. O ar me enche os pulmões com uma intensidade desesperada, mas a calma é imensa, mesmo doce. Uma mão que reconheço se intromete em meus cabelos. Deve ser o derradeiro calor que sinto. E ele se mistura ao sopro que meu tímpano capta em estertor: "vai com Deus, meu amor!"

Lembranças não são pensamentos

2009-12-22T22:31:00.002-02:00

Pois lembrar é quase só o que me resta. Era uma noite particularmente triste e lenta, a cabeça tão moída por dores e queixas que o corpo decidiu -já tentara antes!- abandoná-la.

Levou consigo a mulher amada, isenta de pudores.
Faz tempo.

Mas, quando chegam as algaravias dos finais de ano, a lembrança dói. Embora cada vez menos.

>>>a incrível escultura é do Ron Mueck<<<

Reflexões de morcegos na 3ª idade

2009-12-17T20:14:00.000-02:00

Somos singulares

2009-12-09T15:46:00.003-02:00

Em 10/10/2003, publiquei no site SACI um dos "posts" de um antigo blog. Como ando, atualmente, meio embotado nas escritas, e para amainar as cutucadas rumo à produção que a Katinha, meu amor, não dispensa quando me vi assim, mais para o molenga, volto a publicá-lo aqui, contando com a condescendência dos que, por algum acaso, já o leram:

Fui honrado com um comentário, via email, do Renato, o Repórter SACI. Ele, que é tetraplégico, visita os lugares públicos de São Paulo, e relata, no site da Rede SACI, as condições de acessibilidade física. Um serviço bacana e que, com os repórteres voluntários, acabará se espalhando. Pois é, de modo arguto e direto, Renato disse a respeito de aspectos de meu texto ("Somos deficientes de tempos civilizados"http://www.saci.org.br/index.php?modulo=akemi&parametro=7665): "Mas olha que não estamos distantes de sermos sacrificados pela sociedade maluca. Você viu que os vereadores de BH querem que apenas 5% dos ônibus sejam adaptados?" E continua o Renato: "Isto acaba matando os deficientes de um outro jeito, não conseguimos sair de casa, ter uma vida normal. Infelizmente, este pessoal só aprende quando acontecer com eles..."

Não aprende não, meu amigo, inclusive porque essa é uma péssima forma de se aprender. E veja, se acontecer com eles, eles não serão mais eles, serão nós. E o cachorro louco volta a correr atrás do rabo. A esperança de uma transformação democratizante e inclusiva está, em parte, em instituições e em leis que nos apresentem no palco como cidadãos, mas está também, e principalmente, num paciente trabalho educativo. Trabalho capaz de expandir e infiltrar uma consciência de apreço e respeito às diferenças, uma consciência de que somos todos diferentes, mais que isso, singulares (o que nada tem a ver com individualismos). Trabalho que, por exemplo, você e a Rede SACI vêm desenvolvendo com maestria.

Somos singulares. A deficiência física é apenas um aspecto da vida de algumas pessoas, você, eu, Tchela, João, Maria, Abigail, Severino etc, e estamos até na moda: com a isenção de impostos para a compra do carrinho 0 Km tem muita gente nova tentando provar que sempre foi do clube. Somos todos singulares, andantes, muleteiros e cadeirantes, surdos e ouvintes, cegos e videntes, feios e bonitos, etc e tal, e, portanto - e isso é material para outros bons papos! -, não cabe falar em normalidade. E gosto de brincar com a idéia de normalidade, sempre a vejo como a realidade e os valores que são próprios aos dominantes e aos poderosos, e que eles tentam provar, por meios pacíficos ou não, que são a realidade e os valores de todos.

No outro texto, eu tratava de um deficiente que não existe, uma entidade quase abstrata. Ele só existe se conseguimos imaginar o somatório, e a junção, de parcelas das vidas de todos aqueles que têm a deficiência física como um dos aspectos de suas existências. Meio complicado, né? Quando falamos, por exemplo, nos deficientes físicos brasileiros, ou nos cegos do mundo, ou nos tetraplégicos de Guarulhos, estamos, ao mesmo tempo, falando de todos os concernidos e de ninguém. Você trouxe a voz do deficiente real, com desejos, raivas, esperanças, essas coisas, e eis o que mais importa, é aí que se dá a luta ou desânimo, a inserção ou a exclusão. Um deficiente passional, contraditório, querendo ser feliz, e que põe vida no meu "deficiente teórico", digamos assim, que é uma mera concepção, mas é útil por nos ajudar na tentativa de compreender as questões que não podem ser analisadas apenas sob o olhar e os interesses de um ou outro deficiente específico.

Está ficando meio longo, né? Vamos mais um pouquinho, prometo resumir. Wright Mills foi um cientista social que viveu nos meados do século passado, e foi um cara que sempre iluminou minhas singelas tentativas de compreender o mundo e a vida social. Ele dizia que a vida real, os fatos sociais, se explicam como cruzamentos da biografia com a história. É de alto risco tentar simplificar isso numa conversa assim rápida, mas vamos lá. As pessoas que vivem numa sociedade, maior ou menor, num determinado tempo histórico partilham esse painel de fundo, sobre o qual suas biografias se exercem, e só assim suas vidas poderão ser compreendidas Brinquei com essa idéia quando, no outro texto, afirmei que meu primeiro sentimento, por não ter nascido numa tribo do Xingú, era de alívio. E se o tivesse, minha biografia, na certa, seria curtinha, por imposição de um painel histórico, e cultural, em vigor.

Falemos da Tchela, nossa querida amiga comum. Ela prepara um livro onde descreverá um claro exemplo: a história de uma mulher deficiente física que seguia vivendo sua vida (biografia) quando, em determinado momento, dá de cara com o computador e a Internet (possibilidades históricas). O encontro redireciona sua própria vida, e vai nascendo daí uma escritora. Tivesse ela, ao se casar, mudado para um pequeno vilarejo, talvez o mundo visse surgir, dessa conjunção, uma boa doceira, uma requintada bordadeira, e eu não teria tido o imenso prazer de conhecê-la, mesmo que só virtualmente.

Ainda a Tchela, e que ela me perdoe pelo uso e pelo abuso do exemplo. No Maré, seu concorrido blog(http://tchela.blogspot.com/), ela nos encanta com pedacinhos bem contados de sua vida. Em algum momento das últimas décadas do século passado, ela (biografia) se encontra com o seu Benê (biografia), um homem que, por algum motivo biográfico, desenvolveu a liberdade pessoal e a segurança que não lhe impediram de se apaixonar por uma mulher numa cadeira de rodas. E tal fato foi possível por eclodir num tempo histórico em que um tal relacionamento é tolerado, talvez até aprovado. Tivesse tal amor desabrochado em famílias japonesas lá, mas também aqui, e o sofrimento estaria encomendado. Não sei se ainda hoje, mas até pouco tempo, numa família japonesa mais tradicional, a filha deficiente não poderia se casar e reproduzir, e, com freqüência, condenaria suas irmãs ao eterno celibato. E me deu grande saudade da querida Sueli, e fazem tantos anos que não a vejo, uma filha de japoneses, uma inteligência privilegiada que pôs a nocaute uma paralisia cerebral que se meteu em seu caminho.

Renato, peço a você, e ao eventual leitor, uma última gota de paciência. Contarei mais um pequeno episódio meu, tentando reforçar a idéia de que falar de deficientes é falar de pessoas específicas, com histórias específicas, que têm a deficiência como um aspecto que marca suas vidas de forma mais ou menos determinante, conforme o caso. E que cada caso só será compreendido percebendo-se como foram se construindo as possibilidades ou impossibilidades de uma vida, num determinado tempo histórico.

Chego eu na porta de um restaurante. Estaciono meu carro meio chic, cinza, automático, ano 2000, me transfiro para a cadeira de rodas e sigo em frente com minha mulher e meu filho, ambos aparentemente saudáveis e felizes. Por atração de estranho magnetismo, meus olhos se cruzam com os de um moço que, em surrada cadeira de rodas, vende chicletes no sinal (farol ou semáforo, em outras plagas). Negro, pobre, deficiente, maltratado pela vida. Pensei, de relance: "se ele for analfabeto e gay estará fechado o círculo da exclusão mais cruel e impiedosa". Tento um sorriso. Ele balança a cabeça, sem aliviar a tensa rigidez do rosto. Sinto o seu olhar percorrendo aqueles 30 ou 40 metros que nos separam, e sinto que, em alguma proporção que não consigo precisar, ele me contempla com uma expressão de admiração e mágoa, talvez uma pontada de ódio. Ele empinou a cadeira, deu meia volta e se afastou por entre os carros. Naqueles parcos segundos, ele não acreditaria, talvez pensasse em deboche, eu o invejei. Invejei suas habilidades com a cadeira, sua coragem pessoal, sua luta, que imaginei obstinada, pela sobrevivência.

Éramos ambos deficientes físicos, mas os outros aspectos ou faces de nossas respectivas existências haviam criado aquele abismo imenso. A solidariedade entre nós, para se estabelecer, teria que vencer vários obstáculos. A deficiência nos teria identificado não fossem tão opostos nossos mundos. Um dia desses, talvez, nos encontremos numa manifestação pelo rebaixamento das calçadas, ou na campanha de algum político deficiente físico, ou com base nas entidades representativas dos deficientes. O importante, Renato, é que se continue lutando pelas causas dos deficientes, esses entes envolvidos por direitos e deveres, mas que não percamos de vista um fato: eles só serão atraídos para a luta comum se sentirem os movimentos como capazes de penetrar e reordenar as próprias e específicas biografias.

Olha o juízo, moçada!!!

2009-11-28T13:50:00.003-02:00

Há momentos, tal agora, em que me vejo tomado por uma espécie de fúria participativa. Como se a velha Pomba-Gira baixasse, sem regras nem tempos. Passou uma polêmica dançando, puxa a velha faca, enferrujada pelo pouco uso atual, e risco o chão (hoje em dia transferido para o ciberespaço). E dá-lhe comentários, protestos, emails e o que mais se puser ao alcance desse modesto teclado.

Ontem passei o dia tentando refletir sobre o episódio gerado pela publicação da coluna do César Benjamin, na Folha. O relato daquelas memórias continha muitos buracos, dúvidas que não deveriam existir (serem publicadas de imediato, sem checagem) no relato de uma suposta situação que envolvia a honra, e até a sanidade mental, do presidente da República, e, é evidente, o futuro político imediato da Nação. Não deu pra resistir. Lá se foi um email para o Carlos Eduardo Lins e Silva, a quem respeito, atual ombusdman do jornal.

Caro Ombudsman, sou professor aposentado do Curso de Comunicação Social da UFMG, e, talvez por vício, passo boa parte do tempo acompanhando os movimentos da mídia, em especial a nossa, também via internet. Sob a perspectiva tão complexa do que tenho visto, venho tentando resistir a formulações analíticas simplificadoras, idiotas e ressentidas com frequencia, tais PIG e outras menos votadas. Sou assinante da Folha desde sempre, coisa de várias décadas, e venho tentando manter, confesso que por vezes com certo esforço, a crença de que o projeto do Grupo é produzir um jornalismo limpo e de qualidade. Digo a você, a quem muito respeito, que o episódio César Benjamin, de ontem, conseguiu quebrar tal crença, temo que de maneira irreversível. Como crer que não haja um projeto polítíco na retaguarda, em especial na autorização editorial, de texto de temática tão delicada, arrancada evidentemente do limbo de uma memória machucada e doentia, e destinado a produzir óbvios e certeiros efeitos?

Cuidado, tem cocô na pista

2009-11-27T23:41:00.004-02:00

Ontem, no meio da tarde, quando as discussões sobre o artigo do César Benjamin, onde se revelava uma suposta conversa fiada do Lula, estavam quentes, as baixarias de todos os lados escorrendo pelas telas dos computadores, fui ler um post ("Dias Sórdidos") no blog do Reinaldo Azevedo, da Veja. Os rumos e o nível dos comentários, realmente, me encheram de preocupações. O próprio Reinaldo, que não é nenhum pacificador, pedia calma e moderação.

Eu, que ando meio fracote, mas detesto ficar fora das melhores brigas, dei de enxerido, mandei comentário:

"Reinaldo, não sou seu admirador, mas reconheço seu prestígio e sua grande responsabilidade como jornalista. Apelo para que você se esforce, como parece desejar, no sentido de manter tal assunto, já de si gravíssimo, ao nível dos fatos, sempre que possível for. É mais que hora de domar a fúria dos violentos preconceitos, tão comuns entre nós, e que tanto nos envergonha, ou deveria envergonhar. Só aos picaretas e aos larápios dos recursos públicos pode interessar um Brasil salpicado de excrementos nos meses que antecedem a uma eleição tão importante. Deve ser alguma simbiose de odores.

Lula, que ainda admiro, é um irresponsável boquirroto. Por vezes ainda fala com a opinião pública como se estivesse na velha birosca de São Bernardo, onde todas as fantasias, em especial as machistas, são servidas como tira-gosto. Não falo do Lula que parece vir por aí, montado em outra panacéia do Barretão, homem de muito faro. Não acredito, mas tem que investigar. Não se pode é esquecer que o benefício da dúvida é do presidente, que, até segunda ordem, deve merecer nosso respeito. Além do mais, o Cesinha, inteligente, bom de verve, é bem conhecido pela mágoa política que carrega. Reinaldo, boa cobertura, tente ajudar nossa terra a ser menos parva e estúpida."

Melhoras no estado geral

2009-11-25T18:58:00.002-02:00

Desde abril, quando saí meio ressuscitado do hospital, depois de grave crise respiratória (historietas narradas no inicinho desse blog), que eu não sentia a saúde tão turbulenta. Aliás, foram meses, dentro de possível, de boa saúde e franca recuperação (yesss... sempre tive vontade de encontrar uma sentença onde coubesse 'franca recuperação', frase querida de comentaristas esportivos, mas que permaneço sem saber o que possa significar). Voltemos ao que talvez a alguém interesse saber.

De uns dias, seis ou cinco, até essa data. Uma combinatória de infecção urinária, distensão abdominal e uns piquezinhos de ansiedade, me cercaram com o envolvimento de um Wando, talvez menos romântico, e me pegaram no colo, me jogaram na cama e me encheram de tremores (no caso de febre, mas tais são detalhes de somenos importância. Aliás, a fraseologia que ora me ocorre (ops!), deixa a suspeita que Wando inda me cerca, talvez esteja em mim: "até essa data", "somenos importância".

As seis décadas e um tantinho que tenho de vida conseguiram, ao menos, me ensinar, que o engraçadinho demais está a meio passo (ou meia girada de roda, no meu caso) do chato. E podem me chamar de feio, de fedorento, de descontrolado, que quase não ligo, mas se me chamam de chato, pior, se me acham chato, mesmo sem anunciar, sinto-me condenado a dirigir-me à minha estante de auto-ajuda, e por ali permanecer, um belo par de horas mergulhado em dicas e conselhos estimulantes. Funcionar nunca funcionou, mas não perco essa tal fé na vida.

Eu queria era contar do prazer de ter acordado melhor, animado a passar para a minha incrível Jazzy, cadeira motorizada que me leva pra passear, e até para ver novela na TV chic da sala, dentre outros tantos afazeres. Mas, especial mesmo, foi uma alegria que senti quando fui regar o jardim interno que a gente tanto curte. Minha árvore predileta é uma pitangueira plantada quase na porta do meu escritório (espaço amplo e bem instalado, nos fundos da casa). Uma predileção que só se vê abalada nos dias em que os galhos de nossa jabuticabeira deixam brotar aquele mundaréu de bolinhas doces.

Voltando à pitangueira, quando hoje bati o olho na danada, vi que ela havia preparado, no lado onde consigo colher com mais facilidade, bem uma dúzia das pitangas mais gostosas que ela já produziu. Arrogante que só, logo fiquei achando que aquilo era um carinho de bom retorno. Ri sozinho, comi a oferenda com boca de rei, emocionado. Senti até melhoras acentuadas em meu estado geral (ops! não deu pra resistir).

Muros da memória

2009-11-10T01:11:00.004-02:00

Há 20 anos, o povo alemão derrubava o muro de Berlim. O mundo parece estar fazendo disso um dia de festa e reflexão. Vejo na TV uma Berlim chuvosa e muito iluminada, nas ruas lotadas uma euforia contida. A Guerra Fria acabou (ou deu um descanso, diriam os mais pessimistas), e para as novas gerações ficou, por vezes acho, o sentimento de que se trata de histórias de velhos, nostalgia a serviço de vidas onde o passado sobrepuja as intenções do futuro. Alguma razão elas devem ter. Mesmo sob tal risco, carrego a memória à Berlim que conheci, naqueles idos de 1975.

Morando em Louvain, na Bélgica, onde me pós-graduava em Comunicação Social, e tentava me aliviar um pouco das agonias que a ditadura militar impusera à minha geração estudantil (estávamos em plena era Médici), decidi conhecer de perto o tal muro que dividia dois mundos, e que dividia, também, opiniões, naquele tempo onde ideologia e política ocupavam lugar de honra nas mesas dos infindos papos. Revisei meu DAF vermelhinho, carro holandês miúdo, econômico, automático, e engenhosamente adaptado para deficientes físicos: eu andava, então, com muletas, só há uns 10 anos, pouco mais, me estabeleci como cadeirante. Fiz todo tipo de bico tentando juntar um extra, já que a bolsa que eu ganhara da Universidade Católica de Louvain só garantia, na continha, comida e alojamento. Um xará e amigo paulistano gostou da idéia, arranjou mais um amigo, e embarcamos os três rumo ao desconhecido.

Para se chegar a Berlim, por rodovia, talvez alguém não saiba, era necessário atravessar um bom pedaço da Alemanha comunista. As informações sobre as dificuldades burocráticas e policiais, para se enfrentar tal trajeto, produziam calafrios.

Mal imaginávamos que as dificuldades começariam bem antes. Como havíamos optado por transitar, sempre que possível, através de caminhos que fugissem aos roteiros mais turísticos, chegamos à Alemanha ocidental passando pela fronteira com a Holanda. Erro quase fatal, em especial num país, já de si paranóico, ainda traumatizado pelos atentados contra os atletas israelenses nas Olimpíadas de Munique, em 1972. O policial parecia não crer no que via, naquele pequeno posto de fronteira: três brasileiros jovens, cabeludos e barbados, num carro belga, naquele canto meio isolado do mundo, incapazes de pronunciar uma frase que fosse em alemão... saiam do carro, mãos pra cima (o que minhas muletas faziam impossível, e foram compreendidas...), dirijam-se àquela cabine. A mímica, com uma arma na mão, era amplamente compreendida.

Daquele aquário onde fomos colocados, todos os nossos objetos pessoais espalhados numa mesa, vimos o meu carrinho ser revistado nos mínimos detalhes. E, ostensivamente, deixavam bagagens e utensílios espalhados no gramado ao lado. Esperamos bem umas quatro horas, sem direito nem a água, até que aparecesse um oficial do exército que falava um francês bem truncado, mas que, na situação, soava como música. Caprichado interrogatório, a simploriedade das respostas parecia absurda. Porque tão pouco dinheiro vivo? Fazer o que em Berlim? A programação de cada dia da visita, o que nos levava a altos exercícios de imaginação criativa. E, o mais complicado, porque aquele porta-malas com barraca, fogareiro a álcool, e tantos pacotes de sopa e macarrão, instrumentos de cozinha, e tão poucas peças de roupas para troca?

A liberação ainda demoraria bom tempo, e só veio depois de manifestarmos desejo de falar com o Consulado etc, e nos foi dado prazo de dez ou quinze dias, não me lembro, para fazer toda a viagem, e abandonar a Alemanha. Avisaram, também, que estaríamos sendo observados. E, como se parecesse pouco, veio a humilhação final de arranjar de novo aquela tralha no carro sob os olhares, e as imprecações, dos motoristas alemães interioranos que circulavam por ali.

O bom de um tal aperto é que depois tudo parece mais fácil e bonito. Atravessamos as auto-estradas da bela Alemanha ocidental (trechos que eu conhecera em viagens anteriores), até nos depararmos com a fronteira interna que nos introduziria ao misterioso e mítico mundo comunista. Fomos, de modo seco mas cordial, abordados por um casal de policiais que pareciam saídos de um daqueles filmes de espionagem passados na antiga União Soviética. Longos casacos escuros e aqueles bonés peludos, cujos protetores de orelhas ficam amarrados dobre a cabeça. O bom-humor e as piadinhas já haviam retomado seus postos entre nós. Em menos de meia hora já rodávamos na auto-estrada que levava a Berlim.

De mais estranho só a carência de traços daquele velho capitalismo que forjara nossas percepções, expectativas, e nossos gostos. Estradas e postos de serviços sóbrios, sem maiores apelo ao consumismo e a seus encantos. De constante só os carros da onipresente Polizei: era a gente parar, ou sair da rota para matar alguma curiosidade, e eles davam as caras, sem nenhuma preocupação em dissimular a companhia.

Chegamos a Berlim quando a iluminação feérica da cidade já impunha um contraste chocante com o mundo do qual emergíamos. Ao volante de meu carro modesto, mergulhei excitado e tenso por entre avenidas e placas que só agravavam minha desorientação. Era a mais agitada dentre as cidades da Europa que eu já pudera conhecer, impondo ares abusadamente cosmopolitas aos viajantes que chegavam de todo o mundo, a quase totalidade por via aérea, uns tantos por ferrovias, e, como demonstravam as estradas vazias de carros de passeio não orientais, bem poucos através das super controladas rodovias.

Não demorou para que o espetáculo de tantas luzes mostrasse seus sentidos perenes e agressivos. Era a face mais ardilosa da guerra cotidiana entre dois mundos ali representados, naquela Berlim que não abrira mão de ser vista como um dos centros do mundo. Nos dirigimos ao muro com ansiedade quase infantil, e partilhamos o sentimento de opressão expressado pelo paredão com ares de obra semi-acabada, irregular, escuro, com aspecto de ruína em alguns trechos. Acho que nem conseguimos dormir. Pela manhã iríamos à procura da minha amiga, em verdade uma mera conhecida, para os padrões afetivos europeus.

Ela vivera um tempo no Brasil, falava um bom português, e eu a conhecera na Bélgica, numa daquelas histórias de amiga da amiga que, por agrado e empatia, se cola no nosso querer poucos momentos após. Foi com ela, e com seus casos, que percorremos as curiosas e trágicas histórias daquela violência bem mais que simbólica, e que estava, então, bem na metade de sua imprevisível existência. Explico-me: o muro fora construído há 14 anos, e -quem ousaria prever?- outros 14 anos se passariam até sua queda. Lá, contemplando-o a poucos palmos do nariz, ele parecia eterno e irremovível. A frágil paz mundial da época, obra da Guerra Fria, latejava entre aqueles montes de concreto, salpicados de sangue e graves lembranças. Mesmo para quem, como eu, vinha de um Brasil submetido à violência das armas ditatoriais, incomodado por amigos e sonhos mortos, o muro só espelhava insensatez e barbárie.

Como alguém que se queria, e se quer ainda, de esquerda, tentei racionalizar e compreender o sentido político daquela monstruosidade. Tarefa impossível. Dali tirei lições que nunca mais me abandonaram, e, quando em 1989 acompanhei pela TV a queda do muro, não tive dificuldade em me sentir lá, de marreta na mão, ajudando a açoitar a estupidez humana.

Durante uns quatro ou cinco dias, intensos, atravessamos com a amiga boa parte da desafiadora e misteriosa Berlim. Clareava o dia, e lá íamos em busca de lugares e histórias daquela cidade quase habituada, se isso é possível, às graves crises e tensões. Dedicávamos especial atenção aos episódios provocados pelo muro na vida de praticamente todos os moradores. Nunca esqueci daquelas caras que, nos mirantes erguidos junto a alguns trechos do paredão, olhavam rumo ao nada, silenciosas, os olho vazios de esperança. Muitos abanavam insólitos lenços brancos, talvez na esperança de serem vistos e entendidos.

Minha amiga, sendo boa alemã, falava pouco de si, discretamente. De uma história sua me lembro bem: ela havia assistido aula pela manhã, naquele distante 1961, e combinara com sua melhor amiguinha um encontro à tardinha, para brincar e conversar. Na hora do almoço, soldados russos e alemães fecharam a avenida que ficava entre as casas das duas, Primeiro, a rede de arame farpado. Logo depois, a construção do muro. Elas nunca mais tinham conseguido se ver, ou se falar, e minha amiga, mesmo tanto tempo passado, narrava isso com incontida amargura. Hoje, quando nada mais sei sobre elas, torço para que os contatos tenham sido reatados, e que ainda consigam, sobre os cacos do muro, rir de tamanha insensatez, inclusive porque melhor bâlsamo não pode haver.

Quando escurecia, era chegada a hora do que havia de melhor na música mundial, sempre ao vivo, muitas vezes de graça, e de se imaginar os prazeres da festança gastronômica presente em cada esquina. E só imaginar, já que os dinheirinhos somados só davam conta, proibidos os imprevistos, das despesas com a volta para a casa.

Retomei a vida. Conclui os estudos. Voltei para o Brasil um ano e meio depois. Reassumi os deveres e os prazeres da vida de professor, contei muitas dessas histórias para meus alunos. Agora, aposentado, vendo as comemorações dos 20 anos da queda do muro de Berlim, fiquei aqui ruminando algumas de tais lembranças. Respinguei o assunto nos poucos toques do Twitter. A parceira de rede, Gizelle Zamboni, se interessou, até sugeriu uma crônica. Aceitei o desafio, cutuquei esses subterrâneos, espalhei, na tela, trechos dessas memórias desordenadas... e, por ter balançado minha inércia, dedico a ela essas linhas (que, se a máquina permitisse, seriam mal traçadas).

Não é só na Venezuela

2009-11-05T00:45:00.003-02:00

Novo o assunto não é, mas raramente rompe os sussurros meio amedrontados. O controle da midia mineira na gestão Aécio Neves. A docilidade opinativa, digamos assim, imposta por sutis recursos contemporâneos (ou quase), como o manejo publicitário e a "rotatividade" dos jornalistas.

Essa grande mulher

2009-10-21T16:54:00.004-02:00

Hoje, uma mulher extraordinária está completando 90 anos. E chega lá lúcida, arguta, valente, atenta e curiosa, predicados que sempre exerceu com o suporte de uma inteligência viva e generosa. No seu longo caminho ficaram os rastros de uma vida produtiva e útil, vida que, além da família, foi dedicada a trazer alento, esperança e apoio a uma imensa legião de pessoas pobres, e quase sempre desamparadas.

Casada com Dr. Jacy há quase 70 anos, ela criou seis filhos, dos quais dois já morreram, se desdobrou em dez netos, e agora, há um ano, numa bisnetinha, a Giullia. A morte de um de seus filhos, no início da década de 1970, produziu uma guinada em seus rumos. Para superar o infortúnio, fez de uma obra social o eixo central de sua vida. Investiu suas melhores energias, e parte substantiva de seu tempo, na implantação de um projeto que virou referência em voluntariado e em assistência gratuita à saúde fora da estrutura do Estado: o Ambulatório da Igreja do Carmo, aqui em Belo Horizonte, MG.

Sempre brinco, dizendo que ela desenvolveu um modelo raro de gestão, bem à mineira. Ela soube, como poucos, atrair e aglutinar voluntários, mas, o mais curioso, é a habilidade que desenvolveu para dispensá-los, o que é tarefa árdua. Acho que uma das chaves de seu sucesso foi esse modo, jeitoso, de dispensar os que não se dispunham a trabalhar em padrões mínimos de dedicação e qualidade, fossem eles profissionais de saúde ou atendentes. Tudo sem mágoa ou constrangimentos. Há alguns anos, a amputação de uma das pernas impôs a ela uma mudança de ritmo, mas, mesmo assim, durante um bom tempo ainda geriu aquela sua grande e maior paixão à distância. Agora, o salão de eventos da paróquia leva seu nome, e os companheiros e companheiras de trabalho -alguns a acompanharam por décadas!- sempre a estão reverenciando. Ela, e seu grande parceiro nessa longa viagem, o frei Cláudio Van Ballen, em verdade, se tornaram ícones de um modo de dedicação e atenção aos necessitados, com um mínimo possível de burocracia e badalação demagógica.

Morando, com seu velho marido e companheiro, no Centro de Convivência Prolongar, ela está feliz, fazendo da vida a mesma continuada aventura. Sempre que a visito, lá está ela, mergulhada em seus jornais, revistas e livros, fazendo recortes e anotações, ilustrando o mural da casa, se preparando para a troca de idéias com quem se dispuser a um bom papo, disposição não abalada nem pela audição que andou ficando preguiçosa. Os olhos sempre brilhantes, tem em Lula e Obama seus ídolos atuais, adora notícias sobre os progressos da medicina (sempre pensando nos quantos serão aliviados em seus sofrimentos), costuma escolher uma novela para seguir, e só, já que acha que ficar o dia todo diante da TV é jogar vida fora. De uns dias prá cá, ela anda se metendo com a internet, morrendo de curiosidade.

Essa mulher é uma grande e inesquecível figura. Ela é conhecida como dona Regina, e, com muito orgulho, revelo o óbvio: ela é a minha mãe.

Não deu lá, vai aqui...

2009-10-14T18:35:00.003-03:00

No blog Conversa Afiada, do Paulo Henrique Amorim, tentei por duas vezes postar um comentário. Aguardei a confirmação, como anunciado, mas logo o texto desaparecia. Talvez por questões técnicas, talvez por outras razões (custo a crer), já que eu discordava parcialmente dessa conversa de PIG. O ítem comentado era "O PIG que se cuide: blogueiros independentes discutem os rumos da mídia", onde se realça o excelente trabalho alternativo que vem sendo desenvolvido por alguns jornalistas blogueiros (o Nassif, o Azenha, o Leandro Fortes, o Rodrigo Vianna, o Marco Weissheimer e o próprio PHA).
Não deu lá, publico aqui, no meu canto:
Realmente, um timaço. Ponta de uma virtual revolução no universo de nossa informação. Mas, dos cinco, pelo que vejo, três são vinculados de alguma forma à Rede Record. Está, ou estará, a Record imune às tentações "golpistas" (aliás, acho essa idéia de PIG uma idéia preguiçosa, magoada e estimuladora de maniqueísmo emburrecedor, mesmo sendo as análises que a originam argutas e pertinentes)? Seria justo imaginar que a Rede Record, até como decisão editorial, passou a dar suporte e guarida a formuladores de uma comunicação de alguma forma marginal, talvez como estratégia, quiça provisória, de enfrentamento de monopólios? A liberdade de movimentos e opiniões, ao que parece inerente mesmo a tal tipo de produção jornalística, resistirá aos projetos mercadológicos (legítimos) de ascensão da Record e de grandes portais que se reorganizam? Sonho com o dia em que, no ciberespaço, o próprio consumidor de informações possa remunerar, financeira e simbolicamente, o produtor da informação que lhe pareça pertinente e justa, rejeitando de vez a sombra das mega-estruturas que controlam o "o quê" e o "como" ser dito.

Dá-lhe Geléia... chega de silêncios...

2009-10-13T01:38:00.001-03:00

Imperdível! O meu amigo Gustavo Gazzinelli, dito Geléia, militante de boa cepa, invade o palco e ajuda a expor parte dessa fantasia modernizante chamada Aécio Neves, mantida graças ao silêncio obsequioso gerado pelo quase monopólio da midia mineira

Abrace essa causa

2009-10-10T16:38:00.001-03:00

DIA MUNDIAL DE CUIDADOS PALIATIVOS.

Pelo direito de morrer em casa, com atenção, assistência e dignidade.

Essa é uma causa de todos.

Me jogaram na rede...

2009-10-09T17:08:00.003-03:00

Nos idos tempos em que fui vice-diretor e depois diretor da FAFICH-UFMG (acho que de 1982 a 1990), levamos à frente a contestada construção no novo prédio no Campus da Pampulha, e cuidamos (uma turma boa e dedicada) da mega mudança. Por litígios que não cabem aqui tratar, construímos, na pressão política, quase clandestinamente, um misterioso cômodo de 400 m², antecedido por área aberta de mesma dimensão. A área ficaria destinada à construção de estúdios de TV, e de salas de suporte, coisas à época não percebidas com a importância que mereciam. Hoje, a área ainda é só parcialmente utilizada, mas, fui informado, agora existem planos para a plena utilização. Tomara, penso eu aqui de meu posto de aposentado. À tal construção inacabada foi dado o nome de "Buraco do Paulinho", em homenagem, creio que carinhosa, a esse que vos fala. Fui visitado, há poucos dias, pelo Igor e pela Marina, alunos do Curso de Comunicação Social, e eles buscavam, em entrevista, desvendar parte da história que envolve o lendário Buraco. Pra minha emocionada surpresa, colocaram trechos da entrevista no Youtube. Eu apareço no meu bagunçado escritório, nos fundos de nossa casa, e o tom meio caótico da fala se deve, em parte, porque sou mesmo meio caótico, e, noutra parte, porque o tema e o carinho dos entrevistadores abriram arquivos que estavam guardados em HDs já enferrujados da mente, provocando tempestades entre neurônios que se acreditavam em não merecido repouso.

Humores do vento

2009-10-07T15:51:00.002-03:00

A tardinha de ontem seguia quente e mansa, de repente o tempo escurece, o vento sopra nervoso, como se avisando de seus poderes e seus humores...

Humor olímpico 2

2009-10-02T17:32:00.000-03:00

Humor olímpico... prá começar

2009-10-02T16:50:00.001-03:00

Deu Rio na cabeça...

2009-10-02T15:35:00.001-03:00

Viva o Rio! E viva o nosso orgulhoso presidente, que ainda sabe chorar!

Enquanto isso, no dia do idoso...

2009-10-01T21:13:00.003-03:00

Vai se calando a voz de Mercedes Sosa, a cantora guerreira que embalou sonhos e esperanças de minha geração. Ela está mal, aos 74 anos, num hospital argentino.

E por falar em sonhos e esperanças de minha geração, hoje, um pouquinho mais nova que eu, a Revolução Comunista na China se torna sexagenária. E marombada, bombando capitalismo pra todo lado.

Deficiências na memória

2009-09-21T22:38:00.002-03:00

Hoje, um dia comum, carrega, como outros dias comuns, comemorações daquelas que a midia repercute menos, ou mais, dependendo da conjuntura e dos humores diversos. Além do Dia da Árvore, hoje foi também uma data de apoios, meios difusos, às lutas dos deficientes físicos.

Noutros tempos, talvez, eu estivesse mais envolvido com as comemorações e com as reflexões concernentes. Fiquei vendo as referências dispersas na midia, e até a citação que o Manoel Carlos introduziu em sua nova novela global. Nostálgico, quem sabe, pus-me a escavar os fundos de meus HDs, buscando algo que não me deixasse assim em silêncio.

Pesquei um texto memorialístico que postei num antigo blog, e que o fantástico site SACI publicou em dezembro de 2003. Vamos a ele:

Memórias. Corria o ano de 1981. O general Figueiredo governava o Brasil, distribuindo coices e promessas de abertura política. A economia transitava entre o milagre e a nova crise que se desenhava. Casado havia três anos, e com a carreira de professor bem encaminhada, eu não gastava esforços com pessimismo ou queixas. Minhas energias pareciam bem distribuídas, os focos estabelecidos. Mas, quem controla a própria vida? O amanhã só tem graça por estar sempre prenhe de surpresas. "Previsível de verdade só a morte", insinua a sabedoria popular.

Já desisti de tentar saber a origem primeira do convite que, naquele ano distante, iria bulir com minha existência e meus interesses. Fui convidado para dar uma palestra no grande evento que marcaria aquele como o ano internacional das pessoas com deficiência, promovido pela ONU e outras entidades. O evento seria realizado no monumental, mas hoje finado, Hotel Nacional, no Rio de Janeiro. Aceitei por instinto, a tremedeira deixei para depois. Porque eu? De deficiente eu só tinha a longa, e bem sucedida prática (modéstia à parte). Nunca sistematizara, ou fizera teoria, sobre o que este aspecto secundário de minha vida impusera à minha consciência e à minha sensibilidade. O tema que me encomendaram era algo como "barreiras arquitetônicas" e urbanísticas com que se deparam os deficientes. A ansiedade quase que só me deixou rabiscar umas idéias gerais.

O tempo correu lépido e distraído. Logo eu estava lá, instalado num luxuoso apartamento com vista para a praia de São Conrado. O Centro de Convenções, no próprio hotel, parecia um aeroporto internacional ou a portaria da ONU: gente de todo tipo, línguas e roupas para qualquer gosto. De cara, fui atacado pela pulga atrás da orelha: tinha deficiente de menos naquela festança. Não estaríamos os deficientes aptos, ou preparados, para expor nossos planos e experiências? Mas logo eu descobriria que realmente não estávamos. Desde a abertura dos trabalhos, ficou claro que o clima de tutela seria preponderante, e não por malvadeza ou picaretagem dos organizadores, mas porque simplesmente não havia, naquele tempo, outro caminho. Um pensamento "dos" deficientes só foi construído daí para frente, e duramente.

Vi duplicada minha responsabilidade. Eu estava condenado a fazer bonito na minha apresentação, talvez pelo fato de que eram raros os deficientes palestrantes (e, no caso, eu ainda me supunha um palestrante deficiente). Eu sentia muitos olhos me examinando, por vezes curiosos. Então chegou minha hora, no segundo ou terceiro dia do Encontro. Calculei minha cara mais inteligente, enverguei a camisa nova, segurei junto à muleta a pasta com minhas anotações, e lá fui.

No grande auditório não havia cadeira vaga. No palco, havia uma longa mesa ornada, ainda vazia, mas com os microfones já a postos. Encostei-me perto da porta, nervos controlados, aguardando socorro da intuição. O coordenador abriu a sessão, fez algumas considerações, e, logo, passou a convocar os palestrantes que, se não me engano, seriam quatro naquela tarde. Chamou o primeiro, logo depois o segundo. Eu seria o próximo, mas um calor se antecipou em meu peito. A intuição se intrometeu, me dando a grande pista. Bingo!!! Ouvi meu nome e desloquei-me em direção ao palco. Olhei, de um lado, a escada. Caminhei até o outro extremo. Escada também. Lá de baixo, ao nível das cadeiras, dirigi-me ao coordenador e disse algo assim: "em reverência política ao ano consagrado aos deficientes, e em protesto contra a falta de adaptação de um ambiente com tal destinação, vou me recusar a ser carregado. Estou reivindicando a descida da mesa para este nível, como ato simbólico de apoio à causa e às necessidades dos deficientes físicos". Evidentemente, essa foi uma fala emocionada, e sem a clareza bem articulada que aqui se apresenta com a escora da escrita e a auto-complacência da memória.

Um desajeito no ar, algum constrangimento, e logo aplausos e palavras de apoio. Muitos se apresentaram para ajudar na mudança da mesa e dos equipamentos. Criara-se um clima interessante, bom para se plantar coisas novas. Senti que tinha acertado num alvo que eu ainda não conseguia distinguir. Esse gesto também ativou em mim o impulso de militância. Eu que tinha tido até então, aqui e acolá, uma persistente mas discreta militância política, pressentia que nova frente de luta se abria naquela hora. Deficientes, seus direitos, sua cidadania, tais coisas dariam estofo para boa e digna luta? Ali tive certeza que sim, e sem planejar, me dispus a ela, dentro de minhas parcas possibilidades.

Duvido que alguém tenha saído daquele auditório mais tocado do que eu mesmo. Usei o ocorrido como gancho, e palestrei com o coração, com uma história que eu não suspeitava contida ali dentro. Contatos, trocas de endereços, os primeiros convites para encontros e outras palestras. Topei a briga, fiz do verbo a arma, circulei e falei muito nos 15 anos que se seguiram. Durante um bom tempo o episódio da mesa que desceu vinha à tona quando me apresentavam num evento ou numa reunião. Mais recentemente, quando a saúde andava trôpega, sobreveio desânimo e ceticismo. Falar mais o quê? Para quem? Meu tempo passou, soava clara a sentença. Mas o tal veneno é perene em seu contágio. Foi a conta de abrir um pouco a guarda, com a descoberta do blog, e ele se infiltrou sem disfarces. E me deixa aqui, assim, meio menino, brigando pela atenção de cada caro leitor.

De coronel e demagogo, todo mundo tem um pouco

2009-09-16T21:06:00.003-03:00

O ilustre jornalista Luis Nassif postou ontem, em seu super concorrido blog, um texto a que deu o título de "O 'Coronel' é mais sofisticado que a mídia. Clique aqui se desejar lê-lo.

O Coronel no caso é o senador José Sarney, e a criticada é a midia nacional, em especial os jornalões, que teriam ouvido com má vontade o discurso do senador no plenário, retirando dele detalhes que o caracterizariam como inimigo da imprensa. Hoje, Nassif agregou ao blog a íntegra do denso e longo discurso de Sarney.

Postei o comentário que reproduzo aqui: "Caro Nassif, acho que em nome de uma obsessão com uma tal de mídia golpista (e sem dúvida ela é conservadora e concentrada), você, com o brilho de sempre, acaba conduzindo a discussão rumo a idealizações improdutivas. Só posso analisar a mídia a partir daquela existente, condicionada em termos históricos e ideológicos. E, com a devida vênia (diriam os magistrados), não posso me permitir a leitura das reflexões de Sarney sem considerar algo essencial: a família Sarney é uma grande proprietária de veículos de comunicação, quase monopolista no infeliz Maranhão. Eles estão entre os apaniguados da ditadura, ali onde se consolidou a grave concentração da mídia em poucos, em geral familiares. Sendo sociólogo e professor, talvez por vício profissional tenho dificuldade em absorver a súbita golfada iluminista do presidente do Senado. De todo modo, a discussão é relevante, e você tem o perene mérito de não deixar essas bolas cairem. Receba minha admiração."

Poucos minutos depois, demonstrando, inclusive, a atenção que dedica a seus leitores, Nassif retrucou: "Imagine se fosse exigir currículo de cada análise feita. Até o Ali Kamel pode produzir belas análises. O grande desafio intelectual é avaliar a análise em si."

Algumas horas mais tarde, tendo eu lido, e relido, o discurso, e a resposta que recebi, não me contive e voltei à arena do debate. Disse eu: "Não, caro Nassif, não se trata de currículo. Se encontrasse hoje um texto de Hitler sobre a bondade humana e suas virtudes, eu não poderia lê-lo me atendo à simples análise. Os homens públicos têm história, e respondem por ela. Sarney não tem legitimidade, nem história, para produzir análises isentas sobre o caráter anti-democrático da mídia etc. Pode ser uma ótima análise, mas não posso considerá-la sem levar em conta a vinculação intelectual e moral do eventual autor. Sarney é conservador, proprietário de mídia, tem uma postura política feudal em seus “dois” estados, e, certamente, não é esquizofrênico para conseguir produzir um discurso deslocado de suas posturas e posições pessoais e sociais. Está meio complicado, né, mas o tema é árido. E, por favor, não veja nisso sombras daquilo que um dia meus contemporâneos chamaram de patrulha ideológica. Um abraço."

E nada mais se disse, por enquanto.

Charme materno

2009-09-16T16:21:00.002-03:00

Nessa matéria, da TV Globo MG, a dona Regina, segunda entrevistada, cadeirante que nem eu, é minha mãe, minha ídola, minha musa... e, dá-lhe Édipo!

Quando o tempo parece não passar

2009-09-16T14:51:00.002-03:00

A emissora é governamental, mas, pelo jeitão dos apresentadores, parece que erraram de convidado. Não é de agora, mas permanece impagável...

Revelado o final moderninho do Caminhos das Índias

2009-09-10T15:36:00.002-03:00

O povo adora ele

2009-09-02T22:57:00.002-03:00

Katinha, minha mulher, garimpou um texto que escrevi em 14 de abril de 2006, e postei num antigo blog, hoje hibernado, mas que já teve seus dias de ânimo. Ela sugeriu, e agora executo, sua republicação, talvez por seu tom algo profético. O texto é de 2006.

Outro dia, faz pouco, na portaria da clínica, enquanto as pupilas não se adequavam aos tamanhos exigidos pela doutora, estiquei a conversa com o porteiro solícito e de conversa boa. A vista já não conseguia decifrar o jornal repleto de previsões sobre a iminente queda do Palocci. E de fato, horas depois ele tombaria, puxado pelo tamanho e peso do nariz pinocchiano. Disse o porteiro, fala mansa, fino analista:

- “Estão querendo derrubar o Lula. Não adianta, o povo adora ele. Nem se derrubarem o Palocci, o Lula cai.”

Atiçado pela firmeza do comentarista político de balcão, tentei saber mais, enquanto a doutora não me chamava. Perguntei:

- “E o PT, como fica?”

Retrucou ele, sem pestanejar:

-“Nem me fala, moço, é igualzinho os outros. Está cheio de ladrão, de cara que só quer o dele...”

Interferi:

- Mas o Lula é do PT?”

Ele, sem perder o rítmo, sentenciou:

- “O Lula não está nem aí pra eles, ele não precisa. É o povo que vai dar a reeleição para o Lula. O senhor gosta dele?”

Uma campainha o convocou para suas tarefas. Não tive tempo de responder, e foi melhor assim. Recostei a cabeça, fechei os olhos cansados, mas ainda e sempre surpresos. Fiquei pensando na largueza do mundo, na precariedade perene de nossas análises.

Universos paralelos

2009-08-31T12:43:00.003-03:00

Tomo emprestado no blog da Cora Rónai esse filmete divertido, singela demonstração do incrível universo que as novas mídias andam explorando.

Glauber Rocha conta José Sarney

2009-08-26T22:57:00.009-03:00

Você sabe o que é um profissional da política? Você se condoeu com a carinha triste do presidente do Senado diante da chuva de acusações? Há 43 anos, o recém-eleito governador do Maranhão contratou um jovem cineasta para cobrir a sua posse, mas, por alguma razão, o produto não foi aceito.

Em tempo: a ditadura militar se implantara em 64, e o jovem Sarney, vindo da UDN, amigo de Glauber, se "elegera" governador em 1966. Era o início de um período imperial que parece longe de findar. Assim como a miséria daquele canto infeliz do mundo parece também longe de findar, apesar de tão privilegiado em encantos naturais.

Alguns planos desse documentário foram posteriormente usados no filme "Terra em Transe", obra-prima do baiano que tanta falta nos faz.

Quando se vê...

2009-08-23T23:30:00.002-03:00

'A vida é o dever que nós trouxemos para fazer em casa.
Quando se vê, já são seis horas!
Quando se vê, já é sexta-feira...
Quando se vê, já terminou o ano...
Quando se vê, perdemos o amor da nossa vida.
Quando se vê, já passaram-se 50 anos!
Agora é tarde demais para ser reprovado.
Se me fosse dado, um dia, outra oportunidade, eu nem olhava o relógio.
Seguiria sempre em frente e iria jogando, pelo caminho, a casca dourada e inútil das horas.
Desta forma, eu digo: Não deixe de fazer algo que gosta devido à falta de tempo, a única falta que terá, será desse tempo que infelizmente não voltará mais.'

Mário Quintana

Tempos livres, tempos modernos.

2009-08-17T16:10:00.003-03:00

"Sorvido" no Boteco do Tulípio, no http://tulipio.uol.com.br

Tortas palavras. Tortos propósitos?

2009-08-15T23:39:00.002-03:00

Que malucos de toda origem e todo tipo andam soltos por aí, disso não há dúvida. Na mídia não seria diferente, é até pior. É maluco falando de tudo, e de todos. Um grupo especial, dentre os malucos, se destaca, pela persistência e bizarria: são os viúvos e viúvas da ditadura militar, período que serviu de cenário cinzento para trecho substantivo da história de minha geração.

No Estado de Minas de hoje, na coluna intitulada Aviação, um tal Antônio Nascimento mostrou seu tino para carpideira daquele passado. Tratando da enrolada concorrência para a compra de novos caças para a FAB, ele lamenta o adiamento da compra ainda no governo de FHC, e a transferência da decisão para o governo Lula. E cravou a preciosidade: "O governo que o sucedeu (governo Lula) julgou oportuno cancelar o primeiro certame, talvez assessorado pelos seguidores da doutrina marxista que o cercam". Esse cavalheiro anda hibernando, ou esteve lendo sua coleção de jornais antigos.

No mesmo exemplar do EM, mas num cantinho do obituário, registra-se a morte de outra maluca que se exerceu na mídia, mas que era do bem, ao menos acreditava e queria ser. Depois de 10 anos fora de combate, aposentada e doente, calou-se de vez a voz da Glória Lopes, ícone do radiojornalismo policial em Minas Gerais. Temida igualmente por bandidos e policiais, ela invadia as ondas com seu tom marcante e vozeirão grave. Fazia-se de justiceira e de guardiã dos frágeis e miseráveis, esfregava na cara dos marginais os desabafos que as vítimas sonhavam fazer. Não raro eu seguia cedinho para o trabalho ouvindo suas histórias. Umas duas vezes mandei meus alunos de comunicação social entrevistá-la, eles voltavam entre intrigados e fascinados com aquela mulher miúda, de cara banal, tão diferente das impressões que produzia em suas emissões radiofônicas. Olho pra trás, vejo que aqueles sons foram se perdendo num passado distante, possivelmente romântico.

Canta e encanta

2009-08-15T12:46:00.003-03:00

Você gosta de compartilhar alegrias? Você acredita que as ruas ainda podem ser cenários de manifestações civilizadas? Você já conhece o T Mobile? Dá um gostinho de ressaca boa, embora comportadinha, da festança maravilhosa que foi realizada há exatos 40 aninhos: o Festival de Woodstock.

Grunhir ou calar?

2009-08-09T14:37:00.004-03:00

Construisse eu um Olimpo para meus tantos ídolos, Tostão teria ali um trono. Apesar do pecado grave de ter abandonado meu América mineiro, ainda rapazote, rumo ao Cruzeiro, o cara é exemplar em várias frentes. Médico e professor, disso nada sei dizer, nem a seu favor, nem contra. Penso é no mago da bola, hoje mago nas letras jornalísticas, e a marca onipresente da inteligência, da coragem, da independência e do caráter impecável. Em sua coluna de hoje, citando o Nobel lusitano, ele cutuca um assunto que vem assanhando minhas caraminholas: "Segundo José Saramago, que tem um blog, o Twitter, com poucas palavras, é mais uma evidência de que o ser humano caminha para o grunhido".

O Twitter tem me acuado, numa mistura de fascínio e medo. A rápida rede que ele estimula e propicia parece mesmo vereda rumo ao futuro, mas condicionar idéias e expressões ao limite dos 140 toques é ameaça sombria. As cabeças se moldarão a tais dimensões, tipo um monturo de cocô de cabrito (expelido em bolinhas, informo aos mais assépticos)? Ou estaria eu tomado por mais um desses pânicos das transições? Quem viver, twittará...

Um cara legal!!!

2009-08-08T10:40:00.002-03:00

Saindo em cautelosa defesa do presidente venezuelano, Hugo Chávez, o ministro Celso Amorim, em entrevista recente, lembrou-se de frase do mestre Millôr: "O fato de eu ser paranoico não significa que não esteja sendo perseguido". Agarro-me à máxima do mestre, e vou viajando na maionese, como se, em outras e melhores palavras, ainda millorianas, eu me lembrasse que "livre pensar é só pensar". E lá fui eu...

O tema é a gripe suína, o paranóico sou eu. Tenho olhado e me postado no mundo com inaudita desconfiança. É notícia rolando pra todo lado, e eu tentando me esquivar do fato de entrar no grupo de risco por três portas diferentes: obeso, terceira idade e um sistema respiratório em crise de auto-estima. Sem exagerar, se é que consigo, faço-me em prontidão para o eventual enfrentamento. É uma luta diante da qual me sinto como um gladiador talvez se sentisse, sem causa nem intenção, sabendo que a derrota pode me levar a sair arrastado da arena, como um touro abatido na tarde espanhola. Já surdo aos olés que comemorariam minha queda.

Ano passado o Helano, primo querido, perdeu sua amada Suzana. Ela resistira longamente e com garra às maldades de um câncer implacável. Bonito, forte, saudável, ótimo caráter, afável, 3 filhos, uma neta, aos 54 anos, sempre louvando as lembranças do grande amor, o primo Helano foi reconstruindo sua vida.

Seu pai, Zé Saturnino, fazendeiro e médico que nunca oficiou, era meu tio, patriarca do lado materno de minha ascendência. Morreu em meados desse julho recente, aos 97 anos, após longa temporada acamado em sua linda fazenda Saco dos Cochos, no Cordisburgo de minhas férias da infância. Uma pneumonia derrotou suas derradeiras resistências. O primo Helano, junto com seus irmãos, cercado pelos muitos netos do tio, depositou suas cinzas nas beiras do Onça Velho, córrego que atravessa sua fazenda, em local pré-escolhido pelo "coronel", sob árvores que ele mandara plantar.

Ontem foi dia da missa de 7º dia do meu primo Helano. Ele foi morto, súbita e inesperadamente, por obra dessa gripe danada. Coisa mais injusta e assustadora. Foi como se a inimiga dissimulada, pressentindo-me em paranóia, expusesse suas armas. Ao que consta, após graves trapalhadas hospitalares, o primo encontrou um leito de CTI quando uma pneumonia já não se dispunha a lhe dar uma última chance. Não fosse a certeira saudade dos que tiveram a sorte de conviver com ele, o primo seria só mais um número nessa estatística meio macabra das vítimas da gripe suína, reflexo do despreparo e da agonia de nossos aparatos de saúde pública.

O que fazer com suas fotos?

2009-08-05T13:01:00.001-03:00

Impressionante vídeo realizado com a superposição de 60.000 fotos.

Ainda a tal governabilidade (2)

2009-08-04T16:49:00.002-03:00

Política é mesmo cachaça, vira e mexe dou lá meus palpites. É mais forte que eu. Hoje foi um email para o líder Mercadante (PT no Senado), e deu vontade de partilhá-lo:

Senador Mercadante, me dirijo ao senhor enquanto líder da bancada petista no Senado. Fui petista, modesto militante, durante 25 anos, e vendo a omissão da bancada, em especial ontem na reabertura dos trabalhos, fiquei me perguntando o que os senhores pretendem fazer com o legado da militância e da esperança política de boa parte de toda uma geração. A obsessão com uma pretensa governabilidade rompe com as possibilidades da, digamos, "pedagogia política" com a qual o PT pretendia desenhar e construir o futuro desse país injusto. Hoje, confesso, tenho vergonha do que ajudei a levar adiante, e temo, no futuro, padecer de algo como uma culpa histórica. Quem sabe, tempo sempre há, a cúpula petista acorde e veja a necessidade de reaproximação com a militância e as esperanças que criaram um singular passado de luta e importantes transformações históricas. Para isso, creia, é fundamental espalhar a neblina que têm cegado aqueles com obrigações de liderança e de direção nesse partido que é muito mais que os caprichos e medos dos que hoje o comandam. Saudações democráticas e republicanas.

Em nome da governabilidade... e que assim (não) seja. Amém!!!

2009-08-03T17:47:00.003-03:00

Agora, quando acabo de ver, na TV Senado, outro show de truculência do senador Collor, atacando o senador Pedro Simon, inclusive em tom ameaçador, resolvi postar um cartum que muito me incomodou. E fico pensando se o presidente Lula acredita mesmo que a história é cega, surda, muda, e, mais grave, idiota.

Resquícios de vida inteligente

2009-07-28T00:16:00.001-03:00

Desde não sei quando, se penso num esporte que praticaria com gosto, o ciclismo assume a pista. As magrelas passam, fico de olho, salivando diante de tal leve flutuar. E louvo a coragem e a paciência dos praticantes, hostilizados pelo mundo moldado para os veículos movidos a explosão. Se o negócio é torcer, e assistir como hábito e vício (manter, como mantenho, a paixão pelo América mineiro, só mesmo por vício, ou deformação de personalidade), aí o futebol é imbatível. Sacudir a preguiça, eu sacudiria, se possível fosse, preferencialmente em cima de uma bicicleta. Existe até um triciclo, "pedalado" a mão (sic), que alguns cadeirantes adotaram, mas eu não, por excesso de idade e carência de coragem.

Quando chega o mês de julho, já me acocoro diante da TV esperando o Tour de France. É hora de ver um bando de super-homens magricelas em ação, pedalando por milhares de quilometros, e de fazer um belo turismo visual através da França, e beiradas de países vizinhos, com direito a lições geográficas, históricas e gastronômicas. Quando vivi na Bélgica, por 3 anos, na década de 1970, descobri essa paixão. O belga Eddie Merckx, o Pelé do ciclismo, estava ainda no auge. E fazia a alegria daquele povo um tanto sisudo, povo que me recebeu com carinho, me deu uma bolsa de estudos, ampliou meu mundo. Povo e terra que ainda carrego no peito, agradecido e saudoso.

Ri melhor quem aqui não ri...

2009-07-24T15:12:00.002-03:00

Ontem, cedinho, recebemos em casa a equipe da Rede Minas: a repórter Grazielli, o cinegrafista e um auxiliar. Depois de alguma relutância, eu aceitara dar uma pequena revisitada nas velhas lides. Uma entrevista, bem longa, sobre os sete pecados capitais nos dias de hoje (visão sociológica, opinião pessoal, etc e tal). Expliquei que a tarefa soava um pouco exótica para esse ateu da terceira idade, que se acredita, paradoxalmente, ao mesmo tempo blindado e atolado no instável rol dos grandes pecados. Acabei divertindo-me com a conversa, da qual verei o resultado, sempre imprevisível quando se trata de TV, numa série que será veiculada lá por agosto, ou setembro. Não fiquei isento daquele suor frio na arrancada, e o atribuí ao fato de estar fora de forma e fora de moda, nesse semi ostracismo de agora. Houve tempo em que recorriam aos meus argumentos e imagens com alguma frequência, em parte carinho de ex-alunos. Cheguei mesmo a temer um rótulo de especialista em assuntos gerais.

Mas, tais são outras histórias. Quero falar de coisa diversa. O cinegrafista da equipe, baixinho com tiques de esteta requintado, depois de recompor detalhes dos arranjos de nossa sala, largou o comentário generoso que, mais tarde, ficou arreliando meus pensamentos. Tratava-se do prazer, segundo ele, de ser recebido por personagem assim volumoso, no caso eu, dono de abraço amplo e sorriso largo. Insinuou diferenças com entrevistados amarrados em pose, impondo distâncias. Não rejeitei a lustradinha no ego, inclusive porque a auto-estima não anda tendo moleza em minhas introspecções. É que minha, digamos assim, consciência corporal anda sofrendo bloqueios quando a conversa é obesidade. Amofinado não fico, nem raivoso, a palavra adequada para refletir o que sinto é constrangimento.

Constrangimento estético, impossível escapar, embora seu peso (ops!) seja relativo, secundário. Pior é o constrangimento que, na falta de definição melhor, vou chamar de pessoal. É saber que em hipótese nenhuma posso ser gordo, mas continuo sendo, e nem entro agora nos infindos papos envolvendo dietas e tentativas. Cadeirante, velhote, a respiração sob cuidados, nem tento teses em minha defesa, Meu negócio, caso reste algum juízo, é emagrecer, ou emagrecer.

Como se não bastasse, um constrangimento macro vai e volta em minha cabeça, uma daquelas típicas viroses mentais que atacam sociólogos, como é o meu caso, e assemelhados. É extremamente desconfortável ser membro ativo da nova pandemia que invadiu o planeta, e que se candidata a ser um dos flagelos do século XXI. Gripe suína? Não. A obesidade e suas sequelas destrutivas, mal que deixou de ser "privilégio" das nações do super consumo, e que se espalha até entre populações mais pobres. As hipóteses se acumulam: alimentação industrializada, gorduras trans, sedentarismo, e tudo o mais que o Globo Repórter já nos contou, ou contará um dia, já que pra eles não parece haver assunto melhor. Mas, constrangedor mesmo, embora eu bem saiba que a correlação entre as coisas não é direta, foi ver a ONU anunciando que até o fim desse ano o número de subnutridos no planeta entrará na inimaginável casa do bilhão de seres humanos.

Silêncio. Baixem-se as cortinas, para reflexão. Sem aplausos, por favor...

Querosene, por favor...

2009-07-22T18:52:00.002-03:00

Vendo-me assim, Katinha exclamou, implacável: "deixa de ser exibido, ô Paulo de Tarso, fica na sua..."

Como de Tarso não sou, iludi-me pensando que talvez ela estivesse vendo em mim algum traço, mesmo uma sombra, daquele que se fez apóstolo, para os protestantes, ou santo, no conceito católico. Cabeça do cristianismo, possivelmente baixinho e deficiente físico, não conseguiu segurar a própria, decapitada, segundo consta, sob as ordens de Nero. Não, Katinha não pensara nisso.

Já sei, quem sabe ela se lembrou daquele outro Paulo de Tarso? Ex-guerrilheiro, ex-amigão do Zé Dirceu, ex-militante histórico do PT, ele foi expulso do partido lá pelos finais dos anos 90, depois de denúncias bombásticas sobre trambiques financeiros da cúpula partidária. Eu não estive nem próximo desse barulho todo, e se deixei de lado meu quarto de século petista, foi por minha decisão e risco. Saí de lá por desgosto, bem quietinho, com minhas próprias pernas, digo, rodas. De novo, não. Katinha, prudente, não cutucaria esse meu vespeiro.

Então, meu Lord Ganesha, de onde tal insinuação? Ganesha... novela das nove... de Tarso... capuz... ela estava é me enxergando naquele maluquete de quase todas as noites (e nem tenho aqueles belos olhos azuis, imagina se tivesse). Senti o baque. Pensei em como evitar esse vento que, dando razão ao que pressentiu a Katinha, anda apagando as lamparinas de meu juízo.

Dia de rei

2009-07-11T18:28:00.004-03:00

Viva Roberto Carlos!!!

50 anos de carreira, o que só se alcança com muito talento e competência. Gostemos, ou não (eu gosto, sem ser fã), o homem do pequeno Cachoeiro é o artista mais importante e popular do Brasil contemporâneo, talvez da história do país. Ele é um daqueles mitos que une todas as pontas desse Brasil sem tamanho. Hoje viverá, com sua incrível modéstia, a plenitude de sua consagração num Maracanã lotado que o acompanhará em coro. Imperdível!

Cadê o mito que estava aqui???

2009-07-08T12:05:00.002-03:00

O mundo, digo sem exagero, se debulhou em lágrimas na despedida final de Michael Jackson. Calcula-se que um bilhão de telespectadores tenham se envolvido com o espetáculo fúnebre, era o showbizz levando seus limites quase ao absurdo. Continua desconcertante a capacidade e a competência da indústria do entretenimento norte-americana para fazer da vida, e da morte, magníficos espetáculos. Até as emoções verdadeiras e os desabafos conseguiram se enquadrar no roteiro, e na busca da melhor imagem. A grande amiga Brooke Shields, em incontidas lágrimas, relatava a trágica sina das crianças celebridades, e revelava, como se num arroubo das lembranças, a melodia preferida de seu amigo Michael: Smile, composta por Charles Chaplin, e outros, para o filme Tempos Modernos. Lembrança fortuita, espontânea? Nem de longe. Antes que nos refizéssemos da revelação surpreendente, o irmão Jermaine Jackson (ou Muhammad Abdul Azis, desde que se converteu ao islamismo) ocupa o palco com bela e emocionada interpretação da canção. Tudo perfeito, tudo em seu lugar. O ritual espetacular foi encerrado com uma cena que será revista milhares de vezes nas próximas décadas: Paris, filha de Michael, balbuciando palavras de amor ao pai-mito, e mergulhando seu choro num entorno de roupas chiquemente enlutadas dos titios e titias Jackson.

Como se fosse pouco, até a hora em que escrevo, a mídia do mundo inteiro continuava tentando descobrir o destino daquela urna funerária de cobre, folheada a ouro, que carregava o mito rumo ao sempre (já que nem em Neverland ele encontrou a paz). Mistério tão bem produzido que nem os inumeráveis helicópteros das TVs conseguiram seguir o rabecão. Uma história a mais para o crescente acervo comum da cultura planetária.

Nova não é, mas tristemente atual

2009-07-07T00:35:00.001-03:00

Ainda que tardia

2009-07-03T00:16:00.003-03:00

Que bom ver o presidente Lula sancionando a lei que garante anistia a um grande contigente de imigrantes em situação ilegal no país, coisa de 50 mil ou mais. Pessoas que vivem se escamoteando, exploradas por máfias que aí encontram farta mão de obra se oferecendo à super exploração. Agora, é fundamental apoiá-los para que a vida livre se faça viável. Tirando a fome e a miséria, nada vilependia mais o ser humano que a escravidão.

Terminar em pizza? Nem pensar...

2009-07-02T18:06:00.005-03:00

Haverá quem não goste de uma boa pizza? Talvez, sentimento minoritário. Eu mesmo, gorducho carente de vergonha na cara (de há muito se apagaram as lamparinas de meu juízo), se pinta uma brecha, e a culpa deixa, encaro um pedaço da danada. Se possível daquelas mais altinhas, tipo massa pan da Pizza Hut, e percorro curioso todo o repertório de sabores. Duas ou três fatias fazem minha festa, como devagar e com prazer, definitivamente não nasci pra ser glutão. Gosto de comer pizza, mas, muito mais que isso, detesto ser devorado em fatias.

A medicina, por estranho vício gastronômico, anda optando por nos deglutir em fatias. É um mundo de especialistas e máquinas maravilhosas, exames e diagnósticos incapazes de abrir seus focos, voltados à pretensamente profunda compreensão das pequenas porções de seres que, queiram ou não muitos doutores, só sabem viver e morrer inteiros. Houve tempo em que eu falava sobre tal esquartejamento usando o açougue como analogia, mas soava muito trágico. Penso que não é exagero, ou excesso, querer ser percebido como um todo, como um sistema de partes interdependentes. Sistema, além do mais, provido de história própria, e única, e sentimentos. No corpo, em cada corpo, está inscrita uma história singular, a ser decodificada e compreendida, quase como condição essencial para o bom diagnóstico e a transformação do estado de saúde, e, quando possível, para a cura. É querendo isso que buscamos o médico, como outros buscaram sacerdotes e feiticeiros. Posso até entender, mas nunca justificar, a pressa e a desatenção médicas ocasionadas por condições precárias de trabalho, e mesmo pela crescente proletarização dos profissionais. A verdadeira questão é outra, é de princípios, e será decidida, se o for um dia, mais no campo da ética que na mesa de negociações.

Na minha recente crise de saúde, tentando explanar e refletir sobre meu estado, ainda internado na UTI, ouvi a sentença brochante: "vejam, mais um doutor de internet". A ironia vinha do doutor cobrão e dedicado, a quem, penso, devo a consolidação de minha sobrevivência. Eu tentava relacionar o que me ocorrera e a síndrome da pós-pólio, sobre a qual eu vinha lendo, e discutindo em grupos internáuticos, há anos. Enguli minha insignificância, inclusive porque ali não era prudente afrontar quem quer que fosse. Mas qual não foi minha surpresa, e muda vingança, quando, dois dias após, no mesmo local, eu, semi adormecido, ouvi surpreendente conversa ao pé de minha cama. Era o assistente do tal doutor dizendo a um grupo que, pelas caras entre aflitas e espantadas, parecia ser de médicos residentes: "estamos fazendo um levantamento, inclusive através da internet, e parece que esse paciente foi acometido por complicações inerentes à síndrome da pós-pólio. Aos que não a conhecem, a síndrome da pós-pólio é caracterizada por..." Ufa!!!, baixou um bom alívio, o sono veio pesado e reparador.

Com esse converseiro, o que eu queria mesmo é comemorar um encontro que me deixou animado e esperançoso. Quase por golpe de sorte, já que encaminhado por médico ao qual cheguei por engano, fui me consultar com o pneumologista Dr. Mauro. Foi atracar e sentir que o porto era seguro. Fiquei até desconfiado e confuso diante de sua capacidade de ouvir, observar e sentir seu cliente, e, a partir daí, construir com o cliente diagnósticos e encaminhamentos. Os compromissos sempre são mais duradouros e profícuos que as ordens ou temores. A Priscilla, gente finíssima, fisioterapeuta que está me re-ensinando a respirar, pôs a maior fé no encontro, ela que já foi treinada pelo Dr. Mauro, e o julga um bamba do assunto. Pois é, estou cheio de gás (de preferência não o carbônico) e otimismo.

*esse texto é dedicado à Dra. Marcinha, cunhada e madrinha, que não se cansa na luta por ser a melhor médica possível.

As rodas e os passos dessa vida

2009-06-28T01:20:00.004-03:00

Eis aí a minha amiga Tchela, amiga que só agora, aqui, conheço em movimento. Explicando-me. Tchela e eu nos encontramos na internet, lá se vão muitos anos. Batemos muitas e muitas bolas sobre a vida, e, em especial, sobre as coisas desse mundo encoberto e sombrio da chamada deficiência física. Mundo de sofrimentos e realizações pessoais, de exclusões preconceituosas e vitórias interessantes sobre o medo, a inércia e o desânimo. Cenário de muitas histórias, e elas foram sendo contadas em nossos blogs respectivos (o Maré, blog da Tchela, foi um grande best-seller nesses primórdios da vida blogueira) durante, sei lá, quatro anos ou mais. Publicamos também crônicas, artigos e depoimentos em todo espaço de divulgação sobre a deficiência que se abria pela frente, em especial, talvez, no Saci, site sobre inclusão albergado pela USP. Ajudamos a engrossar as fileiras dos que hoje militam em favor da inclusão social, recorrendo também às letras e seus encantos. Acho que, lá pelas tantas, bateu um cansaço, apesar de acharmos, os dois, creio que ela me autoriza a fazer tal afirmação, que a vida dos deficientes físicos ficou um pouco menos penosa de lá para cá. Hoje sou leitor atento de vários novos blogs e sites sobre o assunto, e vou retomando uma coisinha ou outra. A Tchela não demora a voltar a campo, com sua sensibilidade e seu talento raros, e preciosos. Fiquei emocionado em ver a Tchela em ação, abrindo suas grandes asas rolantes sobre o Benê e sobre a dupla de pimpolhos. O amigo velho, aqui, se desmanchou em carinho e orgulho.

Sniff!! Sniff!!

2009-06-25T23:33:00.000-03:00

Nova pandemia?

2009-06-23T23:56:00.002-03:00

Você que tem visto, e principalmente ouvido, os jogos da Copa das Confederações, realizada na África do Sul, venha se juntar a nós. Especialmente se você integra, como eu, a imensa legião dos portadores de zumbidos diversos nos ouvidos. Estamos recorrendo à Fifa, à ONU e a quem mais de direito e dever contra o uso indiscriminado, e torturante, das vuvuzelas. Elas produzem sons muito mais perturbadores que vozerio em shopping-centers, que guerrilha de pernilongos, que briga de vizinhos quando se está morto de sono. Quem sabe se possa oferecer ingresso gratuito aos sem-vuvuzela, quem sabe condenar os produtores e distribuidores da cornetinha malígna à sessões de torturas acústicas, espetáculo politicamente incorreto para os intervalos das partidas. Algo tem que ser feito antes que o zumbido se alastre em pandemia. Exigimos os mesmos procedimentos preventivos hoje mobilizados contra outra praga contemporânea, a gripe suína. Vida breve às vuvuzelas!!!

Vai assombrar a mãe, se é que você teve isso...

2009-06-19T16:00:00.004-03:00

Fui selecionado mais uma vez para o rodízio macabro e desalentador. Hoje, quase hora do almoço, eu sozinho em casa, o telefone toca. Ligação a cobrar, coisa já em si incômoda, não raro portando problema ou arte de oportunistas. Toca a musiquinha, na dúvida decido esperar.

- "Ô, pai, me ajuda, pai... me roubaram tudo e estão com um revólver na minha cabeça... pai, o cara vai me matar..."

A voz desesperada lembrava a de meu filho, o que nessas horas não é difícil de acontecer. Respirei fundo buscando manter a calma. Joguei umas cascas de banana, fazendo o possível para ver se o vagabundo escorregava. Falei de suposta viagem, e que eu só esperava o retorno de meu filho para amanhã ou depois. Perguntei se tinham roubado, também, um carro fictício. Enrolei no que deu, sempre pedindo calma ao adversário. Inimigo aqui soaria mais adequado.

- "Porra doutor, você tá conversando demais. Daqui a pouco vai estar chorando, e não fale que não avisei", experiente, o filho de uma jumenta (conto com o perdão dos eqüinos) sentiu que tinha que retomar a ofensiva. Veio uma nova sessão de gritos, e o interlocutor afirmou que agora só falaria em resgate, e fim de papo. Pediu R$ 10 mil, sem demora. Eu disse, enquanto me organizava, que mais de dois mil seria impossível levantar com rapidez. Como ele topou, senti alívio que obviamente não era financeiro. Senti que, assim cordato, ele errara grosso diante de meu lance. Respirei. Fomos em frente.

Teoricamente ando convencido da incompatibilidade entre seqüestro e assassinato imediato. O bandido não pode perder seu trunfo, e não terá como atender certas exigências e comprovações. A morte, no geral, estaria vinculada a uma demora no pagamento de resgates, ou ao reconhecimento que a vítima possa futuramente fazer dos quadrilheiros. Tudo isso transitou pela cabeça, mas adrenalina e raciocínios lógicos são poções que não se misturam.

Com o telefone preso pelo ombro, saí caçando o celular para tentar a checagem da hipótese mais provável: meu filhote deveria estar vindo da aula, tranqüilo como é de seu estilo, convivendo, quando muito, com a perspectiva do almoço. Achar o celular, estando tenso, rodando numa cadeira de rodas, foi tarefa quase cômica nas trapalhadas. Achei, digitei, chamou e chamou... atendeu, ufa!

- "Filho, tudo bem com você?"

- "Tá, pai, porque? Estou no ônibus, quase chegando em casa".

- "Nada não, filho, eu só queria saber".

Tirei a mão que tampava o bocal do outro aparelho, e deixei que o sacana ouvisse o final da conversa. Ele só disse um "pôrra", e desligou.

Não demorou, o Ique entrou aqui no meu escritório (no fundo da casa), curioso com o tom de meu telefonema. Ainda me encontrou meio trêmulo e humedecido por suores frios. Deu até pra rirmos um pouco, que aparentemente esse ainda é um método adequado para tentarmos conviver com tais tormentos.

Ouvido não é penico

2009-06-18T01:26:00.004-03:00

Vendo, pela TV, a Copa das Confederações, na África do Sul, sou salvo pela transmissão da Band e do Sportv (tudo em HD, na nossa televisãozona, artigo de necessidade para um viciado que nem eu). Além de achar que o caipira Neto é o nosso mais divertido comentarista televisivo de futebol, ainda me vejo poupado das patriotadas de um certo narrador, sentimento eternizado numa foto feita, não por mim, infelizmente, durante a Copa do Mundo de 2006.

Em busca do tempo perdido...

2009-06-13T01:07:00.004-03:00

Katinha, fotografado por mim na Tool Box, do BH Shopping

Ah!, o amor...

2009-06-12T18:01:00.007-03:00

Parece até conversa de político sem assunto, nem causa. Criou-se dia de tudo quanto é coisa, das pensáveis às impensáveis, das com algum fundinho que seja de justicativa às que são pura fermentação do oportunismo mais barato, majoritárias essas últimas, sem dúvida. Dia das mães, dos frentistas, das secretárias, dos avôs, das avós, dos pais, do contador, dos mortos (dia dos vivos ninguém ousa propor...), do meio-ambiente, do índio, e segue uma lista com ambições ao infinito.

Mesmo se meio precariamente vivendo em sociedade, envolvido que estou num aperfeiçoamento como ermitão (minha pós, diria, fosse eu ainda mais esnobe), não fujo aos rituais, obrigações e emoções inerentes a algumas dessas datas. Que mãe não se sente a última dentre as últimas se lhe falta a lembrancinha, mesmo um alô, dada pelos pupilos no dia que apregoam como o seu. Os pais também foram se adestrando nesse rastro. A secretária esbanjará mau humor, os mortos, coitados, esses já não estão nem aí, embora a reverência a eles persista, inda que decadente. Questões intrincadas, coisas pra pensadores com tempo e largos saberes.

Hoje é o dia dos namorados, e os pobres amantes foram tocaiados em todos os caminhos e vielas. Guerra aberta e despudorada, sem presente não há amor, sem presente não haverá perdão, dizem as propagandas, e seus ecos. Habitualmente sou mais romântico que a Katinha, a quem chamo de Flô, embora em suas introspecções, sei sem saber, sua alma romântica me derrote por goleada. Lá pela hora do almoço, ela me apareceu com um bem fornido buquê de flores (vide foto). Derramado nas emoções (que andam meio autônomas em minha cabeça), perguntei: são pra mim, Flô? E ela, bem ela, sem perder o tom de mulher moderna, não fraquejou: pois é, comprei pra nós! Me exultei na certeza de que seremos sempre namorados.

2009-06-11T19:21:00.006-03:00

Feriado de Corpus Christi, dia lacônico em si mesmo. Na TV, pessoas repetindo as receitas da fé. Um friozinho maneiro, vontade de comer mingau de fubá (gordo não toma jeito...). Henrique se meteu com o amigo Gabibão pelos interiores progressistas de São Paulo, ambos conferindo a eficácia de paqueras internáuticas. Katinha está curtinho o xodó de sobrinhas num parque de diversões. Eu, entre ôco e nostálgico, vi, revi e revi essa preciosidade: